cartas do meu moinho

Oh...

2012-01-25T10:13:00.000Z

Há uma cidade de ouro onde verás todos os teus filmes, Theo. Outra cidade, um outro mar.

Moinho criativo

2012-01-24T13:04:00.003Z

José Carlos Torre vive perto dos moinhos da Apúlia e desenha, desenha, desenha. Publica o que faz no tumblr Moinho Criativo. É assim mesmo.

Decénios

2012-01-22T12:25:00.000Z

IX

Sfortunati decenni... così vivi
da non poter essere vissuti
se non con un'ansia che li privi

di ogni quieta conoscenza, con l'inutile
dolore di assisterne la perdita
nella troppa prossimità... Muti

decenni, di un secolo ancor verde,
e bruciato dalla rabbia dell'azione
non trascinante ad altro che a disperdere

nel suo fuoco ogni luce di Passione.
Le ultime stanze gremisce la pura
paura espressa in cristalline zone

d'infantile e senile cinismo: scura
e abbagliata l'Europa vi proietta
i suoi interni paesaggi. E matura

qui, se più trasparente vi si specchia,
la luce della tempesta; i carnami
di Buchenwald, la periferia infetta

delle città incendiate, i cupi camions
delle caserme dei fascismi, i bianchi
terrazzi delle coste, nelle mani

di questo zingaro, si fanno infamanti
feste, angelici cori di carogne:
testimonianza che dei doloranti

nostri anni può la vergogna
esprimere il pudore, tramandare
l'angoscia l'allegrezza: che bisogna

essere folli per essere chiari.

(Pier Paolo Pasolini, "Picasso", 1953. Poema publicado inicialmente na revista Botteghe Oscure, em 1953, e feito a propósito de uma mostra de Picasso na Galleria Nazionale d'Arte Moderna, em Roma; republicado na antologia Le Ceneri di Gramsci, de 1959. Há-de seguir-se tradução, o tempo querendo e ajudando o Mano. O título do post deve-se a F. - obrigada!)

A biblioteca de Mallarmé

2012-01-21T10:46:00.000Z

O Reboliço astonishes and astounde-se perante o mar de carvão sobre papel, paralelipípedos entre as ondas, um livro de Mallarmé entalado entre duas paredes de tijolo, cores, formas, palavras.

Peixe lindo!

2012-01-14T00:31:00.000Z

(Hip-foto dos chocos, enormes chocos machos enormes, listados e trémulos ao toque, trémulos do pouco de vida ainda dentro deles, sobre a banca, de alumínio fria, no mercado de Olhão: Reboliço, antes de almoçar robalos, de almoçar lingueirão, de almoçar salmonetes, de almoçar linguados e carapau.)

Moinho da freira

2012-01-12T07:57:00.001Z

(Foto do óleo sobre madeira de Leopoldo Battistini, emoldurado na homónima sala-museu da Escola Secundária Marquês de Pombal: Reboliço, a trabalho.)

"Green Acres"

2012-01-10T12:24:00.000Z

Veste-se o Álvaro Domingues de Oliver e a Dafne ninfa de Lisa Douglas e sai-se da Rua da Estrada para a Vida no Campo. De subscrição aberta, vai-se por aqui - é à confiança.

Oh...

2012-01-08T22:42:00.002Z

Belated, este é um "Oh..." de lamento e simultânea surpresa. O Reboliço aprendeu num único dia das imagens, do nome e da morte recente de Vittorio de Seta. Obrigada, mano, obrigada, Dona Angelita!

Água

2012-01-08T10:00:00.001Z

O Reboliço vê escorrer da torneira um fio de água, ouve-lhe o gorjeio vertical, e pensa. Pensa que há uns anos, quando não ouvia falar em escassez, cada vez que via abrir uma torneira era como se assistisse a uma ocasião ritual: não mais do que aquele fio, o fio suficiente para o balde, para a cafeteira, para os dedos de uma mão. Dentro da casa da aldeia não havia canalização: os banhos eram fora, numa casinha do quintal; para o resto que dentro de casa se fazia com água - o comer, o lavar a loiça, o encher a panela de ferro ao lume - tinha que se ir buscar água à torneira do quintal, o extremo de um tubo levantado do chão, rente à parede pouco mais de um metro, com uma pia de pedra cor de barro encarnado no solo e com um buraquinho redondo no meio. Se o que vinha recolher a água fosse balde ou garrafão, era no chão que ficava - o garrafão um desafio de acertar o fio na entrada estreita e distante do gargalo; o balde uma piscina onde se criavam rodelas de rugas da água, de onde os salpicos, que enfeitiçavam, faziam ouvir de dentro "Olha para o que estás a fazer, não me desperdices a água!" Não era considerado um bem escasso, não pedia campanhas de poupança. Era desde sempre uma preciosidade, uma ocasião, o convívio com um ser que agradecia ter sido, pela brevidade de uns segundos, libertado.

F., onde jaz o teu sorriso?

2012-01-07T16:14:00.002Z

Todo aqui.

"Parecendo que não, ainda se vai fazendo alguma coisinha." (post actualizado)

2012-01-06T00:30:00.000Z

(Hip-foto de uma das muitas prendas aos convivas do jantar de Babette: Reboliço, a cantar, baixinho, "Parabéns a vocês...")

Oh...

2012-01-05T18:11:00.001Z

Farewell, Eve.

A chave tem o pai.

2012-01-05T13:45:00.001Z

(Foto do pai a segurar a chave do moinho, ao fim da tarde: Vasco Célio/Stills, para a campanha da Releve. Ao fundo, vê-se um dos moinhos velhos.)

Não faças pouco (post a pedido)

2012-01-01T21:35:00.000Z

(Foto da peça completa de Yohji Yamamoto, em exposição no Victoria & Albert Museum em Junho do ano passado: Reboliço, a olhar para lá do vidro.)

Gado de lana caprina

2012-01-01T20:41:00.000Z

"Versos a uma cabrinha que eu tive"

Com seu focinho húmido
Esta cabrinha colhe
Qualquer sinal de noite
De que a erva se molhe.

Daquela flor pendente
Pra que seu passo apela
Parece que a semente
É o badalinho dela.

Sua pelerina escura
Vela-a da noite sentida;
Tem cada pêlo uma gota,
Com passos, poeira, vida.

De silêncio, silvas, fome,
Compõe nos úberes cheios
Toda a razão do seu nome
E fruto de seus passeios.

Assim já marcha grave
Como os navios entrando,
Pesada dos pensamentos
Da sua vida suave.

E enfim, no puro penedo
De seus casquinhos tocado,
Está como o ovo e a ave:
Grande segredo
Equilibrado.

(Vitorino Nemésio, a lembrar o "Poema da cabra",

de João Cabral de Melo Neto. Ao pai da Gracinha. Obrigada, C.)

O Reboliço é um nefelibata (64)

2012-01-01T17:51:00.000Z

"A uma ovelha"

Entre as meigas ovelhas pobrezinhas
Que eu guardo pelos montes, uma existe
Que anda longe, balindo, sempre triste,
E vive só das ervas mais sequinhas.
Que pressentes na alma? Que adivinhas?
Etérea voz de dor acaso ouviste?
Que foi que tu nas nuvens descobriste?
Não és irmã das outras ovelhinhas!
Sobes às altas fragas inclinadas,
E contemplas o sol que desfalece
E as primeiras estrelas acordadas...
E assim ficas a olhar o céu profundo,
Faminta dessa relva que enverdece
Os outeiros e os vales do Outro Mundo.

(Teixeira de Pascoaes)

O Reboliço colecciona calendários (23)

2011-12-31T15:38:00.001Z

(Hip-foto do veritable calendrier de poche, o primeiro de 2012 a entrar para a colecção: Reboliço, a meditar sobre bons momentos do ano que fica para trás.)

2011-12-31T11:05:00.002Z

- Luca!, Petaner!, parem lá um bocado. Mas o que é que vocês andam aqui a fazer à roda, à roda, que não me deixam sossegar?
- Queremos saber notícias da prima, Reboliço. Como é que ela está?
- Está tudo bem, só está ainda assim azamboeirada.
- Está o quê?
- Meio apardalada.
- Pois se ela ainda é Pardalinha...

PRESÉPIO TRADICIONAL DA NAZARÉ

2011-12-29T18:32:00.000Z

Porque o amanhã já começou.
Veio com um telefonema,
sem deixar dormir a véspera
ou sonhar uma espera diferente.

Instalou-se de costas para nós,
mais o seu cortejo de sintomas:
pastoras de rigoroso negro
como velas apagadas,
um pouco de sangue no nariz,
mãos afinal iguais, vazias.

Já não sobra tempo, no meu corpo,
para outra vida. Mas se lhe forçassem
uma canção de embalar, seria apenas
o arco exacto entre o cemitério cobiçado
pelas ondas e a beleza desamparada
de um penhasco a desmoronar-se
eternamente sobre o mar. E eu no fundo.

Inês Dias, 27-28 de Dezembro de 2011

("This is the reason why I affirm that Kurtz was a remarkable man. He had something to say. He said it. Since I had peeped over the edge myself, I understand better the meaning of his stare, that could not see the flame of the candle, but was wide enough to embrace the whole universe, piercing enough to penetrate all the hearts that beat in the darkness." Joseph Conrad, Heart of Darkness, 1899.)

Oh...

2011-12-28T12:24:00.002Z

Oh, Cheetah...

Gems

2011-12-27T23:05:00.000Z

Am I, Red?
Can she be human?
Thank thee.
What goes on? You got tears in your eyes.
Don't stop, Mikey. Keep crooning.
How are the mighty fallen...
There! Now they're open!
I'm standing here, solidly in my own two hands and going crazy...
I look wonderful - I smell good, too!
Ah, George... Very high morals, very broad shoulders.
Say something, stupid!
Doubtless without a doubt.
I think men are wonderful.
Class, my eye!
My fiancé that was, that is.

(Falas soltas, de personagens à solta, de The Philadelphia Story. Em sequência cronológica. Neste filme trabalha um belíssimo grupo de profissionais encabeçado por Jimmy Stewart. Ou por Katherine Hepburn. Ou por Cary Grant. Ou por Virginia Weidler. Trabalhadores, enfim.)

O Reboliço é um nefelibata (63)

2011-12-26T15:46:00.000Z

(Foto das nuvens sobre o avô e da avó junto ao monte, mais os girassóis secos: Chantal ou Marie Lemeunier, belgas de Baelen, de passagem pelo Moinho na Primavera de 1989.)

Natal a soalhar, Páscoa à roda do lar

2011-12-25T11:47:00.000Z

(Quadd-foto das enfunadinhas belas: Reboliço. O Reboliço acordou na manhã de Natal com o focinho a pingar. Nem as prendas debaixo do pinheiro o fizeram levantar-se cedo. Só se atreveu para fora da casa já o sol decidira a descida. Muito enchouriçado, para não arrefecer o toutiço, quis ouvir o barulho que fazia o vento nas velas que o pai abrira. Clicar na imagem para ter a ilusão.)

Passagem dos anos

2011-12-22T17:55:00.002Z

"Le cinèma, est-il mortel?"

Batido de batidos

2011-12-20T19:15:00.001Z

(Hip-foto do volumezinho Geração Batida - nem no Brasil se lembrariam de traduzir "beatniks" pelo encanto de "geração batida" -, compêndio por demais útil e maneiro: Reboliço, hipster a ouvir a Jack Kerouac o que quer dizer a palavra beat e... quase, quase.)

Oh...

2011-12-18T14:28:00.001Z

Morreu um político que fez poesia concreta.

Rimas à bomba de água (trazidas pelo pai)

2011-12-18T11:17:00.000Z

Num destes domingos, o pai entregou ao Reboliço as famosas décimas. Todos os Natais, todas as Páscoas, todas as ocasiões que juntam gente no Moinho, fala-se nas "décimas à bomba". Conta o pai:

Foram feitas pelo tio Manuel Fernandes, irmão da avó Adelaide (mãe do meu pai), a propósito da tentativa de engendrar um sistema para tirar água do poço do moinho, que havia sido aberto em 1956 ou no ano anterior.Os trabalhos de construção da bomba para tirar água faziam-se aos fins-de-semana, com o dito Manel da Fábrica, responsável pela ideia e pela condução dos trabalhos, mais o mestre Duarte, que era o encarregado do armazém de sucata do Luís Serrano e que fornecia grande parte dos materiais para a obra, e mais dois ou três compinchas.Todo este pessoal bebia e comia bem, pelo que eram sacrificados para o efeito um ou dois galináceos, os quais eram sempre copiosamente regados do bom vinho da venda da Ti' Passinhas, casa que já há bastos anos deixou de existir.Ora, foi com base nos trabalhos que serviam de pretexto a estes convívios bem comidos e melhor bebidos que o Ti' Manel, observador, dedicou estas décimas.

MOTE

Manuel da Fábrica fez uma bomba

Que até trabalha sozinha.

Não tira é água nenhuma,

Mas tira carne de galinha.

É um dos melhores artistas

Que temos nesta cidade.

Eu confesso a verdade:

Faz tudo às primeiras vistas,

Tem por isso muito valor;

Trabalha que é um primor,

A sua ideia não tomba.

Vai êxitos alcançando,

Para a frente trabalhando -

Manuel da Fábrica fez uma bomba.

Levantara o seu nome assim,

Fazendo estas obras de arte.

Tem encomendas para toda a parte:

Isto não mais terá fim.

Faz tudo muito bem feito,

Pois é em tudo perfeito.

Na marcha principal caminha,

Trabalha à sua vontade.

Eu confesso a verdade:

Que até trabalha sozinha.

III

O homem já se aborrece

De tanta encomenda que tem!

Pois vejam lá isto bem,

O que esta ideia merece:

Merece ser bem puxada

Para ver se não esquece.

Dou a minha opinião, em suma,

Que se faça a propaganda.

Tem fama em toda a banda,

Não tira é água nenhuma.

Vou dar-lhes uma novidade

Que faço eu muito bem,

Que não se descubra a ninguém.

É esta toda a verdade:

A bomba faz uma fineza,

Digo isto com vaidade,

E pela verdade caminha.

Não tira água na certeza,

Trabalha que é uma beleza,

Mas tira carne de galinha.

Oh...

2011-12-17T12:03:00.000Z

Ausência

Si asa um tivesse
pa voa na esse distância
si um gazela um fosse
pa corre sem nem um cansera.

Anton ja na bo seio
um tava ba manche
e nunca mas ausência
ta ser nos lema.

Ma só na pensamento
um ta viaja sem medo
nha liberdade um te'l
e só na nha sonho.

Na nha sonh' mieforte
um tem bo proteção
um te so bo carinho
e bo sorriso.

Ai solidão
tem sima sol
sozim na céu
so ta brilha
ma ta cegá
na se clarão
sem sabe
pa onde lumiá
pa onde bai
ai solidão e un sina...

O Reboliço é um nefelibata (62)

2011-12-15T14:59:00.002Z

"The news on our screens and the special effects in our movies are filled with clouds, always clouds. Clouds erupt from disaster after disaster: smoke clouds from burning buildings or raging bushfires, clouds of dust and debris from volcanoes and exploding munitions, clouds of water from cyclones and tornadoes. Hidden behind, beneath or within these clouds is an approaching menace. Doom is clothed in clouds. We don't see the exploding wreckage, the torn bodies and dismembered lives, just the ominous beauty of these billowing veils shrouding Armageddon."

As notícias nos ecrãs e os efeitos especiais dos filmes têm nuvens por todo o lado, sempre as nuvens. As nuvens irrompem de catástrofe em catástrofe: nuvens de fumo dos edifícios em chamas ou de incêndios florestais, nuvens de pó e de escombros dos vulcões e explosivos, nuvens de água dos ciclones e dos tornados. Escondidas por trás, por baixo ou por dentro das nuvens há uma ameaça que se aproxima. A desgraça veste-se de nuvens. Não vemos o entulho a explodir, os corpos desmembrados nem as vidas desfeitas - só a sinistra beleza desses véus enfunados que ocultam o Armagedão.

(James Guppy na página de apresentação da série fotográfica "Weather Reports".)

Inverno na Córsega

2011-12-13T18:38:00.004Z

"Chove muito, aqui?", pergunta o casal de turistas já a embarcar no barco que atravessa o Tejo. O Reboliço encolhe um bocadinho os ombros, faz um sorriso, diz que é quase Inverno. "Ah, aqui também?", volta o homem, de rosto aberto pela coincidência. "Na Córsega, de onde vimos, o Inverno está a chegar."

O Reboliço reage, por segundos, com um duh!..., calado mas a despropósito. O mundo é muito maior do que se pensa e as idades que se vive em cada lugar alargam-no e estreitam-no. Por mais atlas que tenha consultado, por mais jornais que tenha lido ou programas de televisão que tenha visto, para aquele homem estar ali talvez representasse, no espanto maior, a possibilidade de afirmar que de onde viera era um lugar diferente, de tão longe. Tão diferente e tão distante que fazia admirável que aquela estação do ano lhe fosse simultânea noutras paragens do mesmo hemisfério.

"Tempo perdido"

2011-12-11T20:04:00.001Z

Há uma passagem de Walter Benjamin que não sei localizar.

Há uma rua em Paris que esta passagem descreve

perdida no tempo.

Há uma montra que reflecte e devolve

aquilo que vejo pela última vez.

Os cartazes desapareceram há muito dos túneis.

Das fotografias na minha ideia há algumas que nunca tirei.

(Gérard Malanga, No Respect: new & selected poems: 1964-2000,

Black Sparrow Books, Boston, 2001, p. 290. Tradução minha.)

"2:II:2001"

2011-12-11T19:33:00.001Z

(Foto da carta do poeta: Reboliço, a arrumar papéis.)

Post dedicado

2011-12-09T00:38:00.001Z

Also the sea tosses itself and breaks itself, and should any sleeper fancying that [she] might find on the beach an answer to [her] doubts, a sharer of [her] solitude, throw off [her] bedclothes and go down by [herself] to walk on the sand, no image with semblance of serving and divine promptitude comes readily to hand bringing the night to order and making the world reflect the compass of the soul. The hand dwindles in [her] hand; the voice bellows in [her] ear. Almost it would appear that it is useless in such confusion to ask the night those questions as to what, and why, and wherefore, which tempt the sleeper from [her] bed to seek an answer.

(Virginia Woolf, To the Lighthouse, ed. by Sandra Kemp, London/New York, Routledge, 1996 [1994], p. 130.

Obrigada, C., obrigada, M.C.)

[Versões de Bashô]

2011-12-08T12:06:00.001Z

invernia!
no mundo uma só cor
e o som do vento
...
e tu, aranha,
como cantarias
neste vento de outono?

(Paulo Rocha com a colaboração de António Reis, Uma Rã que Salta - Homenagem a Bashô, Limiar, 1995, pp. 64-65.)

As formigas

2011-12-07T11:04:00.005Z

O pequeno Matias agachou-se, o corpo a fazer-lhe um quatro e as mãozinhas arrumadas cada uma em cima da sua coxa. Os pés, calçados nas botas novas, assentavam em duas pedrinhas da calçada do chão que o avô assentara. À frente dele, no banco baixo - que os joelhos e a gota já não o deixavam agachar-se como dantes -, o avô apontava: - Olha aquela, Matias, a levar sozinha a folha da parreira. - Pondéquelas vão, avô?, disse ele, sem levantar os olhos do carreiro de formigas e com a voz embrulhada de ter o pequeno tronco, mais a cabecinha, metidos para baixo. - Vão para casa. Aí, o Matias ergueu a cabeça, os olhos muito atirados aos olhos do avô, a interrogar. - Dormem no quarto do Matias? - Não, riu-se o avô. - Elas têm a casa delas, cada uma o seu quartinho. Anda cá, que o avô mostra-te. Levantaram-se os dois no mesmo impulso, os joelhos jovens e os joelhos habituados, e no mesmo segundo também agarraram a mão um do outro. Os passinhos do pequeno iam à velocidade dos espaçados passos do avô, que conduziu até ao montinho de terra a meio da rua, quase em frente à porta da cozinha. Por baixo da lateira de vide, as folhas jogavam com o vento o jogo da luz, as pedras cinzentas tornavam-se douradas-cinzentas-douradas. Ali baixou de novo o Matias, de volta ao encolhido de querer ver de perto para saber, ali ficou em pé o avô, longe do banco, a olhar para a cabeça do neto e a ver-se a si naquele tufo de cabelo, naquelas mãos escondidas entre os dois joelhos, naqueles olhos muito abertos para o trabalho e para os dias das formigas.

Do pai (2)

2011-12-05T22:02:00.007Z

Uns dias depois de escrever o episódio da Castanha, o pai mostrou este, sobre o Margot. O Reboliço quis saber de onde teria vindo ao cão aquele nome, mas ganhou as mesmas: diz que não se lembra, o pai. Chamavam-lhe margôu, era só isso.

O cão Margot

Era um grande setter inglês. O rabo creio que fora cortado quando pequenote, tinha menos de um palmo. O pêlo era grande, castanho ondulado. As orelhas penduradas, era meigo e lindo o cão da minha infância.

Na época das chuvas e na Primavera, quando a erva crescia nas searas, eu e o meu irmão, munidos de sachos e de um saco, íamos apanhar erva para os coelhos nos campos de trigo. O cão sempre nos acompanhava. Colhíamos as ervas: lentugas, cardos brancos, orelha de lebre, serralhas, chapéu de lagarto, etc. - nos catacuzes e nas tengarrinhas os coelhos não pegavam muito. O Margot ia farejando por ali à nossa volta, procurando buracos de ratos do campo, os musaranhos, ou malhada de lebre - só para se distrair, porque na realidade o pobre não tinha pedalada para lebres! Se por adregue em algum desses buracos lhe cheirava que havia rato, o animal esgravatava o terreno, brando por ter sido lavrado e ter humidade, até encontrar o bichinho. Este saltava da toca, cheio de medo, e o cão, furibundo, ia fugindo atrás dele sem o conseguir apanhar. Não era cão para grandes corridas: voltava depois para junto de nós, a abanar a réstia de cauda, como que a dizer que já se tinha divertido.

O saco cheio das ervas apanhadas, atavamo-lo e colocavamo-lo atravessado sobre o lombo do cão. Depois, com um de nós de cada lado para manter o saco equilibrado, o Margot, dócil e satisfeito, levava a carga até ao monte.

Nalgumas tardes de Primavera, a aproveitar a boa disposição do Margot, que gostava de brincar, fazíamos às vezes autênticas touradas, acenando-lhe com um saco de trigo vazio. O bicho atirava-se e quando conseguia apanhar o saco não o largava e puxava-o, às arrecuas - volta e meia lá ficava um saco rasgado.

Envelheceu muito digno, o lindo cão. Veio a morrer tranquilamente à sombra do moinho numa tarde de Verão. Estava na posição favorita dele, estendido com o focinho descansando sobre as patas dianteiras a apanhar o fresco, com o vento da maré a dar-lhe de frente. As grandes orelhas pendidas levantavam ligeiramente com a brisa e assim ficou, numa imagem de tranquilidade impressionante. Quando estranhamos a demora naquela posição, demos com ele já sem vida. E chorámos. Ainda hoje me emociona a lembrança. Querido bicho!

Beja, 22 de Novembro de 2011

Chico Soares

Noite de criaturas

2011-12-02T23:29:00.001Z

(Foto da página 249 de The Letters of T. S. Eliot - Volume 1: 1898-1922, Revised Edition, Edited by Valerie Eliot and Hugh Haughton, London, faber & faber: Reboliço, encantado no Toby - "He said, Toby, Toby, hold on tight.". No final de um serão de leituras de outra poesia. Encomenda da I.D. A fotografia de TSE "aged about three" é de F. W. Guerin, 12th St. and Washington Avenue, St. Louis. Faz parte da Houghton Library e está identificada como MS Am 2560 [154a].)

O Reboliço colecciona calendários (22)

2011-12-01T10:45:00.000Z

(Foto do lencinho da botica: Reboliço, motivado para o Natal.)

Sem sono

2011-12-01T00:02:00.003Z

As you lie before me now,
like a shadow on a pea-green sea:
Never thought that I would find you so hollow
Laying into me.

This cup of wine -
All salt and brine's made me sleepy.
Sorrow sows a field of tears, that will never yield a single penny,
That I don't owe.
Got nothing to hold on to.

Wished for gold so I could buy you a palace by the riverside
You'd come in and I would fill your diamond chalice.
You were still alive.

This cup of wine -
Of salt and brine's made me sleepy.
Sorrow sows a field of tears, that will never yield a single penny,
That I don't owe.
Got nothing to hold on to - I've got nothing to hold on to.

***

Were you sleepless, tearing at the air?
Was the water everywhere?
Were you fretful to wade into the room?
I'd been wanting to hear from you.
Oh, no

Hand it over,
Hand it over.
You're weary, lay him down:
You did your time, so thank you very much.
Hand it over,
Hand it over.
So now your hopes are all allayed -
Would you hand it all away?

Did his eyelids affix on empty chairs?
You had traveled to lay beside a gentle torture to watch it all recede,
And all the while, your mother slept beside him.
Oh, no.

Hand it over,
Hand it over.
You're weary, lay him down.
You did your time, so thank you very much.
Hand it over,
Hand it over.
So now your hopes are all allayed -
Would you hand it all away?

Were you sleepless, tearing at the air?
Was the water everywhere?
Were you fearful and long to run away from the cold clasp of Illinois?
Oh, no.

Hand it over,
Hand it over,
You're weary, lay him down.
You did your time, so thank you very much.
Hand it over,
Hand it over.
So now your hopes are all allayed -
Would you hand it all away?
No
Would you hand it all away?
Oh...

("Sleepless," The Decemberists)

Meus manos

2011-11-30T07:47:00.000Z

- Eu cá, Reboliço, gosto de andar de um lado para o outro.
- Pois é, Luca - haja quem. Já eu, quieto aqui no canto quente da casa, prefiro imaginar como seria o mundo sem distâncias: sem quilómetros, sem oceanos, sem estradas entre aqueles a quem quero ter à frente todos os dias. Para poder abraçá-los num mesmo gesto, como fiz aos meus irmãos no dia em que nasceram, há mais de sete lustros. Agora, estão eles como tu: cada um na sua esquina do mundo, saltitões, imparáveis.
- Ah, mas podias fazer de outra maneira para abraçares os teus manos, Reboliço. Arranjavas umas patas elásticas, estendias, estendias, estendias cada uma delas, e caçavas os bichinhos no abraço!

"unexpectedly strong ray of sunshine"

2011-11-29T09:21:00.003Z

Não há fotografias: da janela da sala vê-se a rua, barulho e silêncio, duas pessoas a ler.

"A palavra fado é sempre o tema

2011-11-27T13:49:00.000Z

das rimas tatuadas no meu peito."

A Sara, o Sali

2011-11-27T00:01:00.003Z

António mudou de sexo. Foi pelos 30 anos, fez a operação em França. É a Sara, que o Reboliço sempre conheceu como Sara e via todos os Agostos, nas férias dela na aldeia. Sentava-se num dos bancos do larguinho, de conversa com as outras mulheres, enquanto as crianças corriam e jogavam jogos até o sono as vencer, que o calor não desarmava.

O Sali veio da Malásia nos anos 60 do século passado - órfão de guerra, foi adoptado por uma senhora inglesa, uma Andresen que morou na aldeia até morrer e nunca aprendeu uma palavra de português. Quando veio viver para Portugal, o Sali era já mestre em massagens e mezinhas orientais. Foi massagista do clube e era o calista que toda a gente procurava. Desengomava-se no português com um sotaque engraçado. Morreu quase com setenta anos; teve um funeral concorrido e a sua campa lá está, limpa e tratada como todas as outras do cemitério da aldeia.

O Reboliço é um nefelibata (61)

2011-11-26T21:36:00.001Z

"As nuvens parecem coisas," diz C., a apontar para rolos de nuvens que captou em viagem, em fotografia. "Estas parecem a espuma das ondas do mar." Assim puxa as nuvens para o chão, puxa as nuvens para a areia e para os seixos rolados da praia. (Um chão como o que daria para servir de terra a uma cidade.)

Pavoneio

2011-11-26T19:23:00.001Z

Ó pavão, lindo pavão,

lindas penas pavão tem.

Não há olhos para amar

como são os do meu bem.

Como são os do meu bem,

como são os da minha amada.

Ó pavão, lindo pavão,

ó pavão, pena riscá!

(Foto: Reboliço, no Museu da Cidade, aonde foi ver uma exposição de fotografias do espólio de Frida Kahlo e descobriu um amigo.)

Lua Nova

2011-11-25T02:10:00.006Z

I've lost My Boat, You shan't have Your Hoop'

Do pai

2011-11-23T21:48:00.007Z

No Domingo passado o pai fez 72 anos. O Reboliço passou o dia com os olhos numa fotografia que mostra dois pais: o avô Chico, sentado num dos degraus de pedra do sopé do moinho, a olhar para um lado; e o pai Chico, moço novo, nem vintaninhos ainda, sentado acima dele, no chão do sopé, a olhar para outro. Atrás dos dois está o moinho, de velas armadas. Talvez tenha sido feita pela altura em que o pai Chico presenciou o fenómeno que conta no relato que aqui se publica agora e a que chamou, muito singela e certeiramente, "A Castanha."

A Castanha

O carrego do trigo para o moinho era feito num carro de besta só. Nos meus tempos de juventude, na metade da década de 50 do século passado, a carroça era puxada por uma mula pequena a que chamavam a Castanha, devido à cor do pêlo da bicha. O animal era danado para puxar o carro carregado de sacos de trigo. Muitas vezes carregava dez sacos de 60kg cada. No Inverno, muito embora não levasse essa carga toda, as rodas do carro afundavam-se no barro do caminho e a boa da Castanha, abanando as orelhas, com o dono ao lado agarrado a um dos varais do carro, animando-a, lá conseguia levar a carga até ao moinho.

Um dia de Primavera, de manhã, com o céu completamente limpo, sem uma nuvem e com uma leve aragem, estava eu a pôr-lhe o cabresto, ao portão da cavalariça, notei que o animal estava demasiado quieto para o seu temperamento, algo esquivo quando se lhe metia o cabresto. Reparei nas orelhas muito afitadas, como quando presta atenção a qualquer coisa estranha. Então, olhei na direcção para onde olhava a Castanha e vi muito ao longe, a Noroeste, um pequeno e estranho ponto escuro, sobre o horizonte.Fiquei intrigado mas não liguei - e continuei a meter o cabresto na mula.

Voltei a olhar o tal ponto e surpreendi-me ao ver que tinha aumentado bastante. Mantive-me a olhar e vi como que uma nuvem, ainda muito distante, com um movimento esquisito! Continuamos a olhar, eu e a mula, para aquela nuvem a aproximar-se, a aumentar e a ondular, ora subindo ora descendo. Só pode ser um bando de pássaros, pensei - mas que pássaros? Já nas proximidades do monte, apercebi-me finalmente tratar-se de uma nuvem imensa de pombos bravos (torcazes): milhares e milhares de aves como nunca até então tinha visto e nunca mais voltei a ver. Levaram alguns minutos a passar, de Noroeste para Sueste. Numa das ondulações em que baixaram e se aproximaram mais donde observava, ouviu-se um rumor como de uma grande enxurrada, tamanho era o barulho de tantas asas.

Ainda hoje me espanta o facto de a Castanha se ter apercebido de que aquele pequeno ponto longe no horizonte, onde fixou a sua atenção, era realmente coisa invulgar naquelas paragens.

Beja, 22 de Novembro de 2011

Chico Soares

O Reboliço é um nefelibata (60)

2011-11-20T23:38:00.005Z

(Foto do rebanho na estrada para o moinho, a desbastar as ramagens das oliveiras podadas durante a tarde: Reboliço, no domingo ao som das esquilas.)

A família Energia (o moinho na publicidade)

2011-11-18T12:35:00.001Z

Um dia deste Verão, o Reboliço deitou-se à sombra da buganvília, encostado ao sopé do monte, recolheu as patinhas da frente, pousou o focinho sobre a gravilha e deixou que aquela gente toda fizesse o rebuliço que quisesse. Meteram o pai e a mãe ao barulho e até nas cordas das velas do moinho puseram luzinhas...

Família Energia from Releve Energia on Vimeo.

(Filme de Pedro Matos, CBB Pictures.)

Vida de cão

2011-11-09T15:19:00.002Z

Era uma vez um cão-almofada...

O Reboliço é um nefelibata (59)

2011-11-08T23:55:00.000Z

(Foto da lua escondida atrás das nuvens de ontem, que anunciavam a chuva deste serão: Reboliço, a sacudir o pêlo para se ir enroscar no canto mais quentinho da casa.)

[Rimas às actualidades]

2011-11-08T00:01:00.007Z

O bom do velho Feteira,
- Como qualquer homem quer -,
E como ele pôde e quis,
Viveu sempre na brincadeira:
Para além da sua mulher,
Com outras e em Paris.

Gastou dinheiro aos vagões,
Em jóias e lagostins,
Em champanhe e camarins,
Deixando contudo uns milhões.

Lá viu o nosso Duarte,
Que ali naquele lado,
Lá p'rás bandas do Brasil,
Havia dinheiro ao quadrado,
Uma soma do baril.

Nestas coisas dos dinheiros,
Que tanto apetite dão,
Por entre perdas e danos,
Já vai p'ra mais de dez anos,
Que os pretendem os herdeiros;
Não sendo Duarte excepção,
Não foi ele dos primeiros.

Pergunta o bom português,
Que na arte do desbaste,
É arte em que pouco prima:
"Onde está Duarte Lima?"
Respondem-lhe em toda a parte,
Que "entalado" está Duarte,
E bem gasta está a Lima...

(Versos achados na boca do povo e entregues ao Reboliço pelo cão do vizinho António.)

Mondego, que é da tua água?

2011-11-07T11:23:00.002Z

Está aqui.

2011-11-06T17:27:00.001Z

(Hip-foto do interior da contracapa de Aforismos do Estádio: Reboliço. O Reboliço pensa que cada uma das frases aforísticas ali reunidas, e ilustradas por desenhadores da Oficina do Cego, poderia fazer parte de qualquer poema de Manuel de Freitas, que, afinal, foi quem fez a selecção e lhes chamou, no prefácio, "versos sem poema nem poeta". São de muitos poemas, sim. São, pelo menos, de um poeta.

Este livro cheira aos cigarros fumados dentro de outro estádio, de outra arena.)

Poema achado no domingo de manhã

2011-11-06T11:49:00.003Z

Alabastro

Como esta caixa de alabastro, de arte
Frágil como a flor de cássia, é o meu coração,
Gravado a sonhos delicados e enfeitado
De muitas ideias finas e subtis.

Ali encerro especiarias, perfumes
De ricas memórias de paixão, mescladas
Como odores de canela, sândalo e cravo,
De cantigas e penas e vida e amor.

(Sarojini Naidu, vertidas as suas palavras do inglês
enquanto se saboreia uma prenda.)

Memografia (1)

2011-11-05T17:33:00.004Z

Na aldeia havia as adegas. A tia mandava ir buscar vinho para o comer, ia-se às adegas. Havia a adega da rua de trás, mais próxima da mercearia, e havia a do primo Manel Inácio - a adega do Caiado. Era a mais concorrida porque era a maior e ficava no centro da aldeia. À adega do Caiado íamos só com autorização da mãe, que nos endireitava as saias dos vestidos ou as golas das camisas e dizia, resignada, "Pronto, vão lá. Mas não se ponham a comer tudo o que ele vos der."
O primo Manel Inácio era tão bondoso como era alto e gordo. Era tão amigo de dar quanto lhe eram lentos o olhar e a voz: "Olh', olh', olhós algarvios...", dizia devagar, com pausa entre cada palavra inacabada, quando chegávamos e as nossas três silhuetas se recortavam para dentro da adega escura, sempre mais escura que o dia, mesmo se a porta era um alto portão escancarado. Também lentamente, a olhar para um lado e para o outro, as sombras escuras à nossa volta, passávamos a lonjura do que deveriam ser quatro ou cinco metros que iam da soleira ao balcão; por duas filas de mesas quadradas com homens sentados que, minuto após minuto, reconhecíamos da família: "Tu és da Maria ou da Nita? Dá lá saudades, que ainda somos primos."

O balcão do Caiado era longo e alto, muito alto para as nossas alturas. O mano e a mana não lhe chegavam, por mais que pendurassem as manitas no rebordo - fosse como fosse, a atenção estava no que ficava ao alcance dos olhos: a montra de vidro dava a ver os pacotes de alcagoitas, o que ali vínhamos cobiçar. Quando levávamos o primo Henrique, bebé, lá vinha o Manel Inácio pegar-lhe ao colo, homem grande com o pequeno nos braços a apontar para todos os vidrinhos de garrafas, jarros, copos, pires com tremoços. Os meus olhos, de cuidado, seguiam o pequeno primo, afilhado. Então, atrás dos dois começava a reparar nos papéis malamente pendurados que enchiam as paredes: calendários com mulheres só-mei-vestidas, uma página ou outra da Gaiola Aberta, a tabela dos jogos do clube da aldeia, um aforismo copiado em papel manteiga. Para lá do balcão e do estrado de madeira de onde o Caiado aviava, para lá da parede que separava da cozinha, havia as talhas, enormes, bojudas do chão ao tecto. Depois disso havia de ser o quintal, mas era terreno por conhecer, como proibido.

Hoje, na aldeia só há taberninhas, tascas: o Correia, no Moinho de Vento, perto do campo da bola, e um ou outro café com a arca de gelados cá fora. As adegas, onde os homens cantavam e à noite faziam do silêncio da aldeia um lugar onde a gente se aninhava, fecharam, foram demolidas, ficaram sem ninguém.

Ir de cantiga em cantiga

2011-11-03T11:23:00.000Z

Depois desta notícia, estoutra:

"A presente base de dados disponibiliza, aos investigadores e ao público em geral, a totalidade das cantigas medievais presentes nos cancioneiros galego-portugueses, as respetivas imagens dos manuscritos e ainda a música (quer a medieval, quer as versões ou composições originais contemporâneas que tomam como ponto de partida os textos das cantigas medievais). A base inclui ainda informação sucinta sobre todos os autores nela incluídos, sobre as personagens e lugares referidos nas cantigas, bem como a 'Arte de Trovar', o pequeno tratado de poética trovadoresca que abre o Cancioneiro da Biblioteca Nacional."

Olhar o céu, olhar o chão.

2011-11-01T00:01:00.003Z

(Fabulosa foto de um cemitério em Jerusalém: G.C.L. O Reboliço agradece, em admiração e em memória de todos os santos.)

"Cedo"

2011-10-31T23:17:00.004Z

Ruas desertas - águas paradas.
Feridas abertas, portas fechadas:

Cidade antiga - minha cidade.
Que queres que diga,
Se já é tarde...

Neste degredo triste e sombrio,
O teu segredo - quem o ouviu?

Dizes que é cedo, mas tenho medo -
E sinto frio.

Rua das Trinas, ao longe o rio.
Escadas e esquinas - um assobio.

Velhas meninas com tristes sinas num bar vazio.

Lixo no cais - o casario.
Coisas banais, um cão vadio:

Desço a calçada, não penso em nada -
E sinto frio.

Jornais, revistas, truques e manhas.
Vagos turistas:
Chuva e castanhas,

Ouve-se um canto triste e cansado.
Parece um pranto: dizem que é fado

Rua do Ouro, chego ao Rossio.
Não sei se choro, não sei se rio.

Subo a avenida -
Estou tão perdida, está tanto frio!

Cidade antiga - dizes que é cedo...
Que queres que diga, se não te entendo?

Mas vou ouvindo e repetindo,
Mesmo não querendo,

Até que, cedo, minha cidade,
Sem frio nem medo, que Deus te guarde
Com teu segredo.

Contigo aprendo que nunca é tarde.

(Manuela de Freitas na voz de Cristina Branco e na guitarra de Fernando Alvim.)

O Reboliço é um nefelibata (58)

2011-10-30T14:52:00.003Z

(Fotos das nuvens: F. - obrigada! Foto da Bécassine a apontar para as nuvens, ao lado do P'tiprance, que pensa em como caiu delas: Reboliço, grato à I. pela lembrança doce.)

Unir o tracejado

2011-10-29T23:59:00.004+01:00

O Reboliço lembra-se deste sábado no ano passado: a casa do moinho cheia de gente, tudo encafuado perto da lareira a abrigar-se da chuva, do vento e do frio. Um susto fora de casa, o barulho, as gotas grossas. Este ano, teve uma festa de anos peripatética, como disse Dona Renata, na cidade ensolarada, sem vento nem sombra de chuva. De um ponto a outro da cidade, entre amigos, entre risos, entre bolos, velas mágicas e sopros de muitos desejos - fez uma linha, de manhã à noite. Mesmo com os pontos que não se viram com os olhos de ver.

"na forma normal da letra redonda"

2011-10-27T00:01:00.000+01:00

Onde Fernando pede licença para publicar Camilo.

Um só plano

2011-10-26T22:07:00.000+01:00

O Reboliço senta-se à frente do monitor, bem mandado. Descobre que a Madalena Fragoso sonha o que vê; acha os números, as relações entre o que é veloz e o que é o vagar, e ainda tem olho para a música. Brava moça, brava cabeça.

(O Reboliço lembra-se de outro adormecido belo.)

Ruim que só ele

2011-10-23T11:29:00.000+01:00

"O Jimmy Stuart dizia que deixara de fazer filmes por já não gostar de se ver no ecrã. Eu cá sou mais do género 'estou que pareço uma porcaria, mas vamos lá ver onde isto vai parar.'"

Tom Waits, The Guardian.

Isto é muito, muito bom.

2011-10-20T18:21:00.000+01:00

O Reboliço nem pensa duas vezes e põe-se a rodopiar de feliz. Quer lá saber que lhe chamem cão doido! Doidice, loucura, é o ódio. Vêm-lhe à ideia uns versos: "É urgente o humor - é urgente um barco no ar." Não, não era outra coisa.

"Ô ia io, ia io!..." (Post em memória e em dedicatória)

2011-10-20T10:20:00.001+01:00

Bruxelles

Plates-bandes d'amarantes jusqu'à
L'agréable palais de Jupiter.
- Je sais que c'est Toi qui, dans ces lieux,
Mêles ton bleu presque de Sahara!

Puis, comme rose et sapin du soleil
Et liane ont ici leurs jeux enclos,
Cage de la petite veuve!...
Quelles
Troupes d'oiseaux, ô ia io, ia io!...

- Calmes maisons, anciennes passions!
Kiosque de la Folle par affection.
Après les fesses des rosiers, balcon
Ombreux et très bas de la Juliette.

- La Juliette, ça rappelle l'Henriette,
Charmante station du chemin de fer,
Au coeur d'un mont, comme au fond d'un verger
Où mille diables bleus dansent dans l'air!

Banc vert où chante au paradis d'orage,
Sur la guitare, la blanche Irlandaise.
Puis, de la salle à manger guyanaise,
Bavardage des enfants et des cages.

Fenêtre du duc qui fais que je pense
Au poison des escargots et du buis
Qui dort ici-bas au soleil.
Et puis
C'est trop beau! trop! Gardons notre silence.

- Boulevard sans mouvement ni commerce,
Muet, tout drame et toute comédie,
Réunion des scènes infinie
Je te connais et t'admire en silence.

(Jean-Arthur Rimbaud, que morreu faz hoje centivintanos.)

Oh...

2011-10-18T23:53:00.003+01:00

Por isso...

2011-10-17T11:46:00.000+01:00

Os adjectivos mais usados por Machado de Assis nas suas obras são bom, grande e melhor. Eis a razão, Reboliço, eis a razão do amor que lhe tens.

Nova antiga maravilha

2011-10-17T09:16:00.003+01:00

O Consejo Superior de Investigaciones Científicas, que fica em Espanha, tem uma biblioteca de manuscritos árabes, hebraicos e aljamiados (que é como quem diz, documentos em que se usa o alfabeto árabe para transcrever línguas românicas, como o latim, o português ou o castelhano mais antigos), do século XVI mas não apenas. Como ficar é um verbo que já não se usa nestes contextos, porque as bibliotecas vão deixando de estar sossegadas e os livros passam a habitar muitas nuvens, as fronteiras de Espanha apagaram-se - apagam-se os limites dos países, dos horários de funcionamento, até das condições de acesso. É clicar (eis um verbo que se usa) aqui e começar a folhear.

(Descoberta que fez o Reboliço na mesma data em que se disponibiliza, a preço promocional até 11/11/11, uma aplicação da Biblioteca Britânica que permite explorar - explorar, eis outro verbo que se usa - cinquenta e oito manuscritos reais. Por exemplo, só um exemplo para ilustrar, que qualquer um é ilustrado, iluminado: o Livro de Salmos que encomendou Henrique VIII, anotado por seu régio punho.)

Dia de acção de blogues

2011-10-16T06:05:00.006+01:00

O tema deste ano é paparoca. O Reboliço é muito amigo de comer e gostaria de viver num alegre lugar onde todas as pessoas e todos os canitos pudessem comer sempre que devesse ser e aquilo que lhes apetecesse, porque é o que se leva e o que nos há-de levar desta vidinha.

(Hoje é o Dia Mundial da Alimentação.)

Post dedicado

2011-10-14T10:36:00.001+01:00

(Foto: Reboliço. Para a I., a G., a I., a C., a C., a S., a A. - e a V.! Olhai para cima, olhai para cima.)

iznotmeizyou

2011-10-14T01:52:00.000+01:00

Faz hoje um ano preciso que se começou a publicar no lugar maravilhoso chamado iznotmeizyou. O Reboliço revels.

Em escuros lugares

2011-10-13T09:36:00.003+01:00

Levantámo-nos cedo,
Lavámos o rosto,
Caminhámos pelos campos,
Montámos cruzes.
Passámos
As montanhas do demo
A caminho do Inferno,
E alguns de nós regressaram,
E alguns não voltaram.

Pelos campos e pelas florestas,
Sob a lua, sob o sol,
Mais um Verão passou por nós
E nunca um homem,
Nunca uma mulher
Revelou os segredos deste mundo.

Então os nossos mancebos esconderam-se
Com as armas, entre o pó
E nos lugares escuros.
Os nossos mancebos esconderam-se com as armas,
Entre o pó e nos lugares escuros.
Os nossos mancebos esconderam-se com as armas,
Nas florestas e nos lugares escuros.

Polly Jean Harvey, "In the dark places", Let England shake, 2011. Pobre minha tradução.

We got up early,

Washed our faces,

Walked the fields

And put up crosses.

Passed through

The damned mountains,

Went hellwards,

And some of us returned,

And some of us did not.

In the fields and in the forests,

Under the moon and under the sun

Another summer has passed before us,

And not one man has,

Not one woman has

Revealed the secrets of this world.

So our young men hid

With guns, in the dirt

And in the dark places.

Our young men hid with guns,

In the dirt and in the dark places.

Our young men hid with guns

In the forests and in the dark places.

And not one man has

And not one woman has

Revealed the secrets of this world.

Duas sugestões para quem está em Lisboa, ou de passagem na cidade:

2011-10-12T00:58:00.002+01:00

Até 20 de Outubro (de quinta a sábado, das 22h às 02h) ainda se pode ver nas paredes do Bartleby Bar a mostra de fotografias das Cartas.

Até 6 de Novembro (de terça a sábado, às 21h30; aos domingos às 16h00) é possível e muito aconselhável ver a adaptação para teatro de O Apartamento, de Billy Wilder e I. A. L. Diamond, feita por Jorge Fraga.

"um trabalho colectivo do grupo de teatro ÁDÓQUE"

2011-10-11T13:37:00.000+01:00

(Fotos do LP, vinilnovíssimo, d'A Festa da Malta: Reboliço, exultante com o reencontro [através da Beat Records] e intrigado sem saber por que cargas de água não existe uma reedição. Arranjos das fotos: Mana. Em uníssono ao telefone: "Nove. Oito. Sete. Seeeis. Cinco. Quatro, três, dois, um! - E eeeeeu? - Tu éz um zero, menos que um!")

Tanta coisa, F.!

2011-10-10T17:00:00.000+01:00

Tanta nuvem que não é nuvem, mas manta de água a não querer sair e a tapar dos nossos olhos o céu. Uma manta de brincar, alevantada pelos sopros do mundo para ficarmos a olhar, divertidos, o que se passa debaixo dela. O Reboliço vê e lê as nuvens sobre Bruxelas. Vê as mulheres que se auxiliam no lugar onde a humidade falta e a humidade sobra. Tanta coisa bela, Reboliço, que te dão a ver.

Abatido um homem

2011-10-09T21:17:00.002+01:00

Rihanna canta que não tinha intenção de lhe fazer mal. Johnny Cash, Johnny Cash atirou só para o ver morrer. Não, não: a menina chama Peggy Sue à arma com que atirou para ouvir que rima com twenty-two; o bom do ex-inmate quer rimar die com cry, nada mais. Mas lá de onde está deveria ser capaz de fazer chegar ao Reboliço uma versão - grandiosa, como todas as que fez - de "Man Down". Não se melindre a Rihanna, Rihanna, que o seu sotaque caribenho é mel para os ouvidos de um canito.

O Apartamento

2011-10-07T09:23:00.000+01:00

- Rafa, desceste à terra?
- É que estou morto, sim, Reboliço, mas ainda me mata a curiosidade.
- Então? O que se passa?
- Soube que o meu dono voltou a acertar. Tu viste, não foi?
- Vi e gostei muito de ver. Ele traduziu, adaptou para teatro (que aquilo tinha sido cinema e pronto), e encenou.
- E os actores, que tal vão?
- Excelentes, o C.C. Baxter, a Fran e Mr Sheldrake. Boa companhia, Rafa. E na banda sonora, além das sirenes da cidade, ouve-se o nosso latido, claramente ouvido.
- Quem me dera ir ver...

Jonathan Mak Long

2011-10-06T14:07:00.004+01:00

É o nome do moço, nefelibata como o Reboliço, que desenhou uma das imagens que anda a circular a propósito da morte de Steve Jobs. Em 99% dos casos em que o Reboliço a viu circular, à imagem, andava órfã de criador. Mundos imperfeitos, mundos imperfeitos.

h...

2011-10-06T00:51:00.006+01:00

(Nos aparelhos da Apple, o "O" do título do post é uma maçãzinha dentada. Nanja nos outros. O mundo não é perfeito, Steve, por mais que se queira.)

Tarde de Verão

2011-10-05T15:41:00.000+01:00

O Reboliço aproveita a moleza no dia de feriado: a calma das ruas, a cidade a alentar por baixo do sol de um Outubro licencioso. Prepara a mesa para o almoço. É a mesma mesa de duas abas, tampo de fórmica e pernas de ferro preto que se abria no pino do Verão para acrescentar à habitual, quando apareciam de surpresa os muitos primos, imaginada logo a alegria da tarde na praia ou nos pinheiros, o tacho de arroz com todos, o cheiro a pimento assado. Quando, volta não volta, se ouvia a mãe na cozinha: "Deixem-se de andar gansejando aqui à minha roda e vão mas é pôr a mesa!"

Ainda lá está

2011-10-05T15:21:00.000+01:00

(Foto de um pormenor da exposição "Imagens das Cartas", no Bartleby: Teresa Valente. Obrigada!

O Bartleby abre às Quintas, Sextas e Sábados, das 22h às 02h e esta exposição pode ser vista até dia 20 deste mês.)

Sabor a casa

2011-10-02T12:57:00.001+01:00

O Miguel Pires voltou (como sempre volta e espero que continue a voltar) ao Algarve. E fotografou em duas levas. A praça de Loulé e tudo.

O Reboliço é um nefelibata (57)

2011-10-02T11:29:00.004+01:00

(Foto: Reboliço. A verdade é que havia uma bolha de água, de condensação, do lado de lá da janela. Quem fotografou quis tê-la no centro do triângulo de mar que os pedaços de terra e as falripas de nuvens - a sair de Lisboa - faziam.)

Antes de começar

2011-10-02T10:45:00.004+01:00

"Errol's book made simple. (Some principles.)

All photographs are posed.
The intentions of the photographer are not recorded in a photographic image. (You can imagine what they are, but it's pure speculation.)
Photographs are neither true nor false. (They have no truth-value.)
False beliefs adhere to photographs like flies to flypaper.
There is a causal connection between a photograph and what it is a photograph of. (Even photoshopped images.)
Uncovering the relationship between a photograph and reality is no easy matter.
Most people don't care about this and prefer to speculate about what they believe about a photograph.
The more famous a photograph is, the more likely it is that people will claim it has been posed or faked.

Terribly sorry if this all seems pretentious, but it's the stuff I think about.
OK. I'll stick with the book."

(Onze tweets de Errol Morris a 1 de Outubro de 2011, sobre o seu mais recente livro, Believing is seeing [Observations on the Mysteries of Photography]. Outras impressões de Morris a propósito, nesta entrevista.

"O livro do Errol, simplificado. (Alguns princípios.)

Todas as fotografias são encenadas.
As intenções do fotógrafo não ficam registadas numa imagem fotográfica. (Podemos imaginar quais sejam, mas será pura especulação.)
As fotografias não são verdadeiras nem falsas. (Não têm valor de verdade.)
As falsas crenças agarram-se às fotografias como moscas a papel mata-moscas.
Existe uma relação causal entre uma fotografia e aquilo de que é uma fotografia. (Mesmo em imagens trabalhadas num programa como o Photoshop.)
Não é coisa fácil revelar a relação entre uma fotografia e a realidade.
A maioria das pessoas não quer saber disto e prefere especular sobre aquilo em que acreditam a propósito de uma fotografia.
Quanto mais famosa for a fotografia, mais provável é dizerem dela que é falsa ou encenada.

Lamento profundamente se tudo isto parecer pretensioso, mas é sobre coisas destas que penso.
OK. Vou ficar só com o livro."

Isto não é a Experimenta Design '11

2011-09-30T12:29:00.001+01:00

(Retrato de Otelo Fabião com a sua genuína obra, em 2008: José Barry. Not Experimenta.)

2011-09-30T11:53:00.003+01:00

- Reboliço, já acabaram os telegramas. Kaput. Nicles, já não há.
- Mas toda a gente compreende o que quer dizer mensagem telegráfica, Luca. Vê lá se recebes: Galáxia McLuhan. Palavras/palavras. P/ nosso conhecimento. E outras cartas.
- Espera, espera lá! Mas onde é que tu vais com essa pressa toda? Nem é teu costume, Reboliço. Anda cá já!

The tortoise

2011-09-26T11:56:00.018+01:00

She advances
like a
patterned stone
ab-
ove
old sand.

(Reboliço e Marco A. Osório, 24 de Setembro de 2011.

Workshop de poesia do Dia Europeu das Línguas, Instituto Britânico.

Obrigado, Alfredo. Obrigado, David Herberto.)

Anúncio

2011-09-25T00:01:00.000+01:00

(Cartaz da exposição: Mana Gabriela. Tão agradecido que está o Reboliço.
A inauguração é esta sexta, dia 30, às 22h30. No Bartleby Bar.
A ideia de expor imagens das Cartas do Meu Moinho foi da Inês.
A escolha das que se haverão de mostrar foi do Vasco.
Obrigada ao Miguel e ao Manuel, do Bartleby, e às lindas da BlocoD.)

"aquela mistura de absurdos, surpresa e perplexidade, num tremor de revolta a estrebuchar"*

2011-09-24T09:32:00.001+01:00

O Reboliço não sabe o que mais o surpreende: se as imagens mostradas, se a possibilidade da descoberta (descoberta?), se a semelhança com a ideia que tem do que se passa no cérebro para ver, aquela mistura, se o facto de ser tudo a cores. A cores?

*Marlowe a perguntar aos que o ouvem, no Nellie, se conseguem ver Kurtz só do que ele lhes conta, da narrativa que diz ser como tentar contar um sonho.

(Post dedicado)

2011-09-23T09:15:00.000+01:00

O Outono chegou, pensa o Reboliço. Passa na rua um casal que se beija em dois sorrisos largos, mais adiante um pai despede-se do filho, para o dia, vai cada um para o seu lado da esquina - o moço segue, argolinha de prata na orelha, calças descaídas até cada uma das meias coxas de pré-adulto. O sol aparece entre a timidez das nuvens e o final do dia fica tisnado de muitas cores-de-rosa. O Reboliço escapa-se às sombras, faz ao contrário do que lhe é hábito nos dias de calma: vai pelo lado da luz e sabe que as folhas das árvores se atiram ao chão para descansar.

Oh...

2011-09-22T23:12:00.000+01:00

"... colaborou em diversas iniciativas e diplomas legislativos: Código dos Direitos de Autor e Direitos Conexos, Lei de Protecção da Música Portuguesa, Redução do Imposto sobre Importação de Instrumentos musicais, etc." Among other things.

Todos os nomes

2011-09-21T01:15:00.001+01:00

Now somewhere in the black mountain hills of Dakota
There lived a young boy named Rocky Raccoon,
And one day his woman ran off with another guy,
Hit young Rocky in the eye, Rocky didn't like that.
He said "I'm gonna get that boy".
So one day he walked into town,
Booked himself a room in the local saloon.

Rocky Raccoon checked into his room
Only to find Gideon's bible.
Rocky had come equipped with a gun
To shoot off the legs of his rival;
His rival it seems had broken his dreams
By stealing the girl of his fancy.
Her name was Magill and she called herself Lil
But everyone knew her as Nancy.
Now she and her man who called himself Dan
Were in the next room at the hoe down.
Rocky burst in and grinning a grin,
He said Danny boy this is a showdown.
But Daniel was hot - he drew first and shot
And Rocky collapsed in the corner.

Now the doctor came in stinking of gin
And proceeded to lie on the table.
He said Rocky you met your match.
And Rocky said, Doc it's only a scratch
And I'll be better doc as soon as I am able.

Now Rocky Raccoon he fell back in his room
Only to find Gideon's bible
Gideon checked out and he left it no doubt
To help with good Rocky's revival.

(Lennon/McCartney)

Papéis velhos (2)

2011-09-20T07:01:00.000+01:00

(Foto do clip amarfanhado de uma revista, com Jean Marais e Josette Day, em La Belle et la Bête [1946]: Reboliço, desconfiado.)

Duas chaminés

2011-09-18T23:16:00.002+01:00

(Foto da sombra da chaminé da casa da amassaria, sobre a parede do monte: Reboliço, a estraçalhar as saudades, a ver o sol esforçar-se, como sempre, por chegar à porta da frente do moinho.)

This is just to say

2011-09-17T17:33:00.002+01:00

É só para dizer

Que comi
as ameixas
que estavam
na geleira

e que
provavelmente estavas a
guardar
para o pequeno-almoço

Perdoa-me
estavam deliciosas
tão doces
e tão frescas

(Tradução minha.)

As delícias

2011-09-16T23:39:00.002+01:00

(Foto-oferta para o Reboliço: F., já no meio da terra mas de sombra nas águas, "Ah, que giro...". Merci, merci!)

Foi bonito.

2011-09-15T10:16:00.002+01:00

A voz de Manoel de Oliveira e o texto do Evangelho segundo São Mateus sobrepõem-se às imagens do pão, na tela da sala Luís de Pina: "A que é semelhante o reino dos céus? - O reino dos céus é semelhante ao fermento que uma mulher tomou e escondeu em três medidas de farinha, até ficar tudo levedado."

A parábola fala do fermento que se multiplica em pão, da fé que se espalha entre os homens. Na sala, multiplicados por oito, estão Luís, o moleiro que na tela joeirava o trigo e se escusava à câmara, e Adelaide, a antiga mulher vestida de negro: quatro netos, três bisnetos, um trineto.

"Abrir os cofres", abrir as arcas

2011-09-14T12:11:00.001+01:00

Hoje ao fim da tarde (19h30), na sala Luís de Pina da Cinemateca Portuguesa, serão exibidos os documentários O Pão, de Manoel de Oliveira (versão de 1964), As Palavras e os Fios, de Fernando Lopes (1962), Nocturno, de Jacinto Ramos (1962) e O Fogo e o Aço, de António Ruano (1966). O filme de Oliveira mostra imagens, captadas ainda na década de 50, de um moinho em Beja onde, durante pouco tempo, laborou o bisavô Luís. Lá aparece, a joeirar o trigo e a carregar uma saca, sob o olhar de uma gata pequenina. A bisavó Adelaide também se vê, ao lado do moinho, num exterior de postal ilustrado. Entre outras moendas, novas na altura, e já antigas. Os três outros filmes serão iguais mimos e a sessão será apresentada pelo Professor Paulo Miguel Martins.

Pudim de ovos

2011-09-13T23:41:00.000+01:00

(Foto do pudim de ovos feito pela D. Maria Ermelinda, zelosa e nonagenária quituteira, que lamentou ter tido a visita de uma amiga enquanto o pudim cozinhava - "Distraiu-me um bocadinho.": Reboliço, segundos antes de comprovar o equilíbrio entre açúcar só q.b., gordura pouca, sabor dos ovos, leveza sobre a língua. Obrigada, Cristina e Gonçalo!)