As saudades da Perdida

A Perdida é a cadelinha da tia. Durante alguns anos foi a companheira diminuta do pachola imenso do Sorna. Agora, desde que o Sorna vive na terra dos nababos, a bichinha estranha. Ao fim-de-semana, assim que chegam a sua casa os donos do Sorna, late, agacha-se para receber as festas, gane e - tal e qual! - conversa. Quer saber como está ele, se a Luca está mais suportável, se ele tem comido a horas, se dorme sem pesadelos... Tem um décimo do tamanho do bicho, mas um coração largo. E preocupado.

NEuro 2004 = Mundial 2006 (ainda o Zé Carlos)

"A última obra-prima de Aaron Slobodj", José Carlos Fernandes

(Aaron Slobodj em 1957; desconhece-se o autor da fotografia.)

Um dos mais amados artistas portugueses, da terra adoptiva do Reboliço, é o José Carlos Fernandes. Tem mais trabalhos em exposição (além de estar a dar, no Cine-Teatro Louletano às terças-feiras, palestras sobre História da Música. E de fazer mais milhão e meio de coisas bem feitas.):

"Na galeria de exposições do Instituto Português da Juventude, em Faro, de 25 de Maio a 20 de Junho, originais de "A última obra-prima de Aaron Slobodj". José Carlos Fernandes nasceu em Loulé em 1964. Não possui qualquer formação ou talento artístico, o que não o impediu de abraçar a carreira das artes plásticas.Em 1992, tendo sido convidado a participar na sua primeira exposição colectiva e não lhe ocorrendo nenhuma ideia, dirigiu-se a uma esquadra da polícia e apresentou queixa do roubo de uma obra de arte; emoldurou o formulário com a queixa e exibiu-o na exposição.Na Bienal de Veneza de 1994, vendeu o espaço que lhe fora reservado a uma agência de publicidade, que o utilizou para anunciar lingerie. Em 1996, em resposta a um convite para expor em Amsterdão, retirou, durante a noite, o recheio de uma outra galeria de arte e reinstalou-o na galeria que o convidara. O galerista espoliado apresentou, naturalmente, queixa à polícia e o escândalo mediático que se seguiu levou a que se descobrisse que a carreira de JCF tinha vindo a decalcar, passo por passo, a de um eminente artista plástico italiano.Numa viagem a Nova Iorque, no final de 2002, destinada a recolher documentação para um livro, descobriu, por mero acaso, nas caves do Museu Guggenheim, "a última obra-prima de Aaron Slobodj".

O Reboliço fica tão contente com estas coisas...

Psicanálise

Ontem, uma colega, psicanalista, veio ter comigo e perguntou-me o que eu achava da psicanálise. Contei-lhe da minha gargalhada quando há uns doze anos um amigo escritor me disse que fazia psicanálise para descobrir material para a escrita; disse-lhe que era como um país estranho, tão estranho que nem sequer pensava nele como lugar onde me apetecesse ir, pois não me lembrava que existia. Acabámos por conversar muito mais do que os minutos breves que ela tinha para dispensar e, no fim, ofereceu-me um livro. Um destes dias vou até Psicanálise.

Oração a São Carlos

Bendito sejas.
(Já chegou a FC e a outra também.)

A música salva

Pois, é menina ;) E se tivesse aqui os tais zingarelhos de dar música nos blogues (o que vale é que o Reboliço é discreto, não gosta de muito chinfrim), hoje ouvirias o "Better Way" do Ben Harper. Olarilas!

Beber e ouvir música

O Reboliço pensa assim: não basta ter à frente uma garrafa de vinho do Porto de 1963, outra de 1982 e outra de 97. A festa verdadeira está em provar primeiro o vinho mais recente, o menos bom, prosseguir para o do meio e terminar com o palato agradecido pelo prémio do mais resistente, o mais aguardado. Não é só uma maneira de engrandecer o vinho melhor - é também um modo elegante de não diminuir tanto a imaturidade dos outros.

Ouvir quase uma hora do virtuosismo de Paganini (muito bem executado, ainda por cima) e a seguir gramar com uma peça relativamente menor de Prokofiev é como beber o Porto de 63 e rematar com uma colheita recente, ainda sensaborona. Não engrandece o russo nem clarifica o italiano - e diminui quem dispõe a sequência.

Matrafonas na tarde de Cacela

Uma matrafona é uma boneca feita em pano, de trapos, costura, retalhos. Dantes, as mães faziam matrafonas para os filhos (mais elas que eles) brincarem; hoje, fazem-se por respeito à tradição e por reabilitação de artesanato popular (no fundo, para alimentar a nostalgia de adultos que brincaram com estas bonecas). A Teresa Patrício (dona do Feijão, um cão de água lindo e bem comportado, nos antípodas da comadre Luca), lembrou-se de pedir a gente inesperada para fazer matrafonas e mostra o resultado na Casa Azul, o café à entrada de Cacela Velha, até 26 de Junho. A Graça fez uma matrafona cheia de glamour. Anabela, obrigado pelas fotos ;)

Quando visitou a exposição, o Reboliço aproveitou para comer um bolinho de alfarroba e beber chá de jasmim. Um bocadinho envergonhado, sentou-se de costas para o sofá vermelho onde um casal se esquecia das bonecas nas paredes e só via projectarem-se nelas os seus gestos encantados.

No fim do cais

O Cais da Poesia terminou frente ao cais, num fim de tarde sossegado que a ria dava para a varanda do Museu do Brinquedo. Para se chegar ao lugar, passa-se numa rua empedrada e ensombrecida por árvores da borracha e buganvílias. Por onde não se passa, nessa rua estreita e obscurecida, não se vêem as pedras da calçada, mas pétalas roxas e folhas secas, das flores, amontoadas junto ao muro e à parede das casas que ladeiam o passeio. Os poetas continuam a ler no mesmo tom de voz quando passam os aviões e as palavras ficam quase só murmúrios na sala pequena. O Reboliço ficou à soleira – de onde podia ver a ria, levantar o focinho para cheirar o ar e misturar nele os versos que ia escutando.

Saudação

Curioso como nenhum outro canito nas redondezas, o Reboliço andou a farejar as caixas dos comentários e descobriu que o Jorge de Carvalho deu de vaia. Ora passe por aqui de vez em quando - volta e meia, que são as voltas que o Reboliço dá antes de se deitar, há mais notícias do moinho.

"Il faut aimer les contradictions"

É preciso amar as contradições, grita o homem de voz boa no meio do palco - e o meu pensamento não pára no "amar", nem em "contradições", mas no "é preciso". A voz do homem fala de uma urgência qualquer que identifico logo. Os Pop Dell'Arte têm só vinte anos, mas esta necessidade que cantam é mais antiga. Vem, pelo menos, do meio do século passado e quer mostrar como se pode viver num mundo em que tudo está demasiado estranho, demasiado de cabeça para baixo. Esta urgência leva-me para lá do obstáculo que seriam as contradições e dá-me largueza de passo para as olhar com benevolência. É o acordo entre o ruído brutal da bateria, do baixo e da guitarra e aquela melodia, breve e quase surda, tocada numa flauta.

(O amor passa os dias frente ao espelho
Acredita num reencontro
Eu adormeço o rosto no seu peito nú
E sonho acordar noutro lugar
versos de "O Amor é um Gajo Estranho", Pop Dell'Arte

O concerto repete esta noite, no CAPa)

No cais da poesia os poetas

O poeta sírio leu versos de olhos fechados. A poeta inglesa leu versos de pé. Um poeta português leu versos nervoso. O outro leu versos curioso. Os versos da poeta inglesa e os do poeta nervoso eram muito bonitos.

No dia da Hora

Até dormiu melhor, o Reboliço. O ramo da Hora está pendurado atrás da porta de entrada. Tem três papoilas, três malmequeres de pétalas brancas, três de pétalas amarelas, três raminhos de romãzeira, três de oliveira com muito candeio (enfim, tanto não, para não dar cabo das azeitonitas que hão-de vir), três espigas de trigo e uma fatia de pão. Ontem, ao cair da tarde, saiu à espiga – não é a hora certa, que deveria ter sido antes das 11 da manhã, mas um animal assalariado é o que pode. Ia sem grande fé de encontrar trigo, que já quase não há por esses campos. Foi para os lados da casa da mana e, depois de percorrer alguns caminhos sem ver nem espigas nem hastes nem ares de trigais, encontrou sentadas nas pedras de um valado três velhinhas. Perguntou-lhes se sabiam onde encontraria as espigas. Olharam as três de debaixo dos chapéus e disse uma delas, com os olhos azuis atrás de um par de óculos: “Aí diante, nesse nateiro, há um carreirinho de trigo. Semeou-o o homem que tem essas terras. ‘mecêias são donde? Da cidade? Ah, pois o homem também é de lá – devem de o conhecer, é o Faísquinha.” “E acha que podemos ir lá roubar-lhe umas espigas?” “Pois então, não há aí em mais lado nenhum... Eu cá vou com vocês, senão não dão com aquilo.” Deixou as outras sentadas e seguiu, à frente, para mostrar onde estava o trigo. Calçava uns chinelos abertos nos dedos e via-se-lhe a pele seca, muito dura, à volta dos tornozelos. Não havia espinho nem urtiga que a arranhasse. Recolheram-se as espigas ainda fora do campo semeado – provavelmente, tinham nascido ali, de sementes caídas do saco, e ficaram esquecidas entre os cardos, as setas, os balõezinhos de São João e as outras ervas. Havia de trigo “moncho”, ou “mancho”, como a mulher lhe chamou. Tem as espigas mais escuras e mais apertados os grãos dentro da casca. O Reboliço trouxe dos dois tipos. “Mãe, o que é um nateiro?” Quem respondeu, mais tarde, foi o compadre: “É um bocado de terra baixa, onde fica a ‘nata da chuva’ quando cai.”

Quinta-feira da Ascensão

Não se lembrava o Reboliço que hoje era dia da Espiga. Alertado por letras amigas, espetou muito as orelhas, abriu os olhos e sacudiu o pêlo curto. Antes de se pôr ao caminho, ainda alçou a pata de trás para coçar o marasmo daquele bocadinho de pele no lombo, adormecido. Fez tinir o guizo ao abanar a cabeça e, enquanto o ouvia, imaginou o campo de papoilas, as espigas já secas e gordas, o ramo de oliveira, os malmequeres, a fatia de pão e a moeda - mais o baracinho para atar tudo e pendurar atrás da porta. "Hiiiii - ainda vou fazer fosquinhas à Tiaga, que é gata de cidade mas bem gostaria de ir neste passeio!"

No Cais da Poesia (actualizado)

Agora com link, itálico e tudo (leva à página do Instituto Italiano de Cultura em Lisboa, pois a da UAlg exige login...). Trata-se do II Encontro Internacional de Poetas, organizado pela Universidade do Algarve. Amanhã, sexta e sábado.

Cais da Poesia

Começa esta quinta-feira, no Clube Farense, o Cais da Poesia. Vêm a Faro poetas portugueses e não só. Ainda hei-de descobrir um linquinho...

Sapato pintado, quem te pintou?

(Foto: Vasco Célio)

Já está aí à direita um link novo, para um projecto que será engraçado seguir. Explica o João Rei, da B.Side: "Invited by VANS Portugal, I was challenged to customize a line of 65 pairs of VANS slip-on model. This is a diary of this project. In this photoblog you can follow all the details of these one-of-a-kind shoes." Que é como quem diz, na língua do burgo, que a VANS pediu ao João que enfeitasse uma carrada de pares de sapatos deles e que o blogue que agora linkei é um diário desse projecto. Tudo documentadinho, como manda a sapatilha, pelo grande Vasco Célio.
O João é um moço cheio de ideias, das idades do Reboliço; andaram à escola juntos e tudo. O Vasco Célio é O cunhadão!

Mudança de mó

No fim-de-semana, o Reboliço entreteve-se a rever um registo aí de finais dos anos 50 (ainda ele não era nascido, mas já tinha havido uma série de cães, cadelas e cachorros no moinho) chamado "Moinhos de Beja". A coisa dura meia hora e praticamente só se vê o Moinho Grande. Com as velas a girar, com os homens dentro dele a recolherem farinha e a carregarem sacas, com os homens fora dele a armar as velas e a desarmá-las e - o mais extraordinário, a mudança de uma mó. A vontade do Reboliço era conhecer todos os pormenores técnicos do processo. Mas, mesmo sem os saber (os pesos exactos da pedra velha e da pedra nova, por exemplo), ficou impressionado. O filme foi feito por alguém do extinto Cine-Clube de Beja, em película de 8mm e - diz o pai, que também está nas imagens - que sem recurso a iluminação artificial (quer as tomadas no exterior quer no interior do moinho; o dia estava solarengo). O primo Tó-Mané, aqui há uns anos, arranjou quem passasse para uma fita de VHS as imagens recolhidas. O Reboliço vai até ao quintal, ao canto mais esconso, e escava para desenterrar mais informação. Assim que a tiver, ou souber passar para aqui excertos do video, mostrará.

Acordar cedo

O Reboliço já aqui o disse (recordando-se de James Morrison): não haverá remissão para quem desperdiçar o amanhecer. Volta e meia, percebe isso no pêlo. Desperta mais cedo, sai para a rua, aspira o ar ainda fresco (este ar de Primavera, que começa a vir já só na manhãzinha) e sente chegar o quente que se instalará ao longo do dia. Pensa: "Vem, hora de sol. Vem, para eu me estirar na areia quente e sentir-me o couro retesado antes de mergulhar no alívio das ondas. Chega já, mas demora o teu vagar, hora morna. Quero adormecer debaixo de ti."

"Support the local artists"

O título deste post é um lema do Otelo que vale para "apoiemos os artistas de quem gostamos" - principalmente se gostamos deles pelo trabalho que fazem. Assim, sendo, sendo assim (ou seja, dêmos as voltas que dermos), quem quer que passe aqui pelo moinho há-de desviar a estrada e ir ali votar num concurso de fotografia (têm que se registar primeiro, coisa de um minutito). Há-de ver muitas imagens e votar na que quiser, claro está. Mas o Reboliço, que adora ser imparcial mesmo quando não é, diz já que votou nesta fotografia do Nelson e que gostaria de a ver ganhar. Não está sozinho na campanha. Vejam lá se não merece:

(Pampilhosa da Serra, 2005, depois dos fogos)

Poesia em retratos

Se o Reboliço tivesse as botas das Sete Léguas, como o gato, ia amanhã numa patinha a Vila do Conde, ver esta exposição. Mas não tem e mora longe. Fica sossegado à beira da Tiaga, que ronrona em cima da mantinha azul. "Deixa estar," diz-lhe ela, "o Nelson depois logo mostra."

Beatices

Eu: Traz lá aí o tercinho que eu te trouxe de Santiago, fáxavor, p'ra mostrar ao pai.
Pai (baixando e abanando a cabeça): Estão já perdidas, isto é uma desgraça...
Mãe: Ó filha, mas aquilo não é um terço. É uma dezena, queres ver?
Mano: Amostra, amostra. Eh pá, se pagaste por terço e te venderam uma dezena, ficaste a ganhar!

Limanitos

O Reboliço é muito curioso (para rimar com o "Preguiçoooooso", que o dono lhe chamava) e lê os comentários todos. Agora mesmo, alguém que se assina Limão deixou uns quantos. O nome fez lembrar ao Reboliço os limanitos, muito amarelos e tamanho de amêndoas da Páscoa, que se vendiam na mercearia do Largo dos Bairros Alegres. Eram rebuçados do mais enjoativo que há. A tia tinha para vender limanitos e laranjinhas, cada um da cor respectiva. "Nita, queria vint'cinco t'stões de limanitos."

Fartura!

Num fim-de-semana só, fiz o que já há muito não fazia: vi quatro filmes! Primeiro, o Drawing Restraint 9; depois, o Novo Mundo; a seguir, o Inocência; e, finalmente, o Matador. Tirando o Barney, que me deu sono, foi uma boa mini-saison.

"Deixa torrar, que 'tá brando..."

O Reboliço tem tido muita gente boa a contar-lhe histórias. Desde novo (ia escrever "pequenino", mas pequenino sempre ele foi). A Senhora Virgília, por exemplo, que lhe dava misturas preciosas da menina do Touro Azul com episódios do Velho Testamento, enquanto lhe ensinava a ver as horas. Ou a Tia Patrocínia, que pontua as histórias com perguntas retóricas sobre a moral de cada acontecimento e remata, antes da resposta, com um "Pooooois" prolongadíssimo. É ela que usa a expressão, que quer dizer "aguardemos para ver o que daqui sai..."

Podem parar as buscas!

O cão do Fraga já reapareceu. Ai, Rafa, Rafa, as cadelinhas! Eu bem sei (que a Tiaga não me ouça), é um desassossego...

Salut, Jean-Pierre!

C'est toi?
(Às vezes, o Reboliço é poliglota.)

Enquanto isso, a Tiaga olha, sobranceira - ou como um fantoche entre actos.

(Foto [mini-Polaroid]: Reboliço)

Gatas! (com adenda ao sol)

(Fotos da Misha e da Pelota a darem os ares das suas graças: Isaïes Fanlo, o pai.)

Don Camillo, Peppone, Tótó, passarinhos e passarões

É confuso, sim, mas o Reboliço rebola-se a rir com estas coisas!

A uma gloriosa leitora ;)

O Reboliço tem saudades de muita gente. Um dos maiores gostos na sua canina vida é pensar que, quando se lembra dos que ama e com quem não fala todos os dias, lá onde estão também se lembram dele. Ter a certeza disso.

"Não acredito em poetas felizes"...

... foi o que disse o Fernando Esteves Pinto na Ler Alto do passado dia 5, a propósito da ideia de que é preciso estar-se infeliz para se escrever poesia. Lembrei-me logo de Thoreau e de não me conseguir decidir (o Reboliço não escreve poemas, nem quando está muuuuuito triste):

"My life has been the poem I would have writ,

But I could not both live and utter it."

Carta de Barcelona

Encontrei há dois meses uma carta que escrevi e nunca cheguei a enviar. É um “arquitexto” das minhas anotações de viagens, parece-me. Ontem à noite, inesperadamente, estive nos Artistas e aproveitei a sessão do Ler Alto para a ler em público. Percebi finalmente porque tenho andado com a carta na mala. Ao relê-la, penso de novo em Barcelona. E em Nova Iorque.

“Barcelona, 11 de Agosto de 2002

Estou sentada na varanda da casa dos amigos que me acolheram. Dá para as traseiras de um quarteirão numa zona chamada El Putxet, que quer dizer “a montanhita”, ou “o montezinho”: para nordeste eleva-se um pequeno monte coberto de pinheiros. Passa pouco das oito da manhã, o sol já vai subindo e está quente, ao contrário de ontem. A esta hora, havia nuvens a cobri-lo e nem sequer se lhe adivinhava a presença. Sopra uma aragem, forte às vezes, suavezita a maior parte do tempo. É domingo e o bairro está silencioso. A casa também está em silêncio, os seus donos ainda dormem. Terão sido gaivotas ou corvos, o bando grasnante que passou agora e arrastou atrás de si uma dança de vento? Fecho os olhos, lacrimejantes da força do sol, do branco da página e do movimento mais atrevido do ar. Sinto-me bem. Tem este condão, o sol descoberto. Quando o vento passa com mais força, ouve-se o cair de gotas de água em alguns telhados ou nas persianas da janela – alguém abriu uma, agora mesmo. Foi da chuva que caiu ontem e durante esta noite. A luz é límpida, como é sempre depois de chover. A pele da cara vai-se-me retesando na resposta ao sol, mas sabe bem este calor, esta calma e estar a escrever-te. “As pedras jamais saberão de amores.” E ninguém, se ninguém o disser. Penso muito mais na maneira como terei de dispor o espaço lá em casa. Ah, quando terminar o trabalho que tenho em mãos! – farei uma limpeza geral, deitarei coisas fora, recomeçarei uma vida. Conto só comigo, mesmo se tenho de condicionar os movimentos com o espaço dos outros, com o tempo deles também. Tudo será pesado, até as tuas decisões, a tua vida.
No chão, as sombras da varanda vão-se desviando, muito devagar, para nascente. A janela do quarto onde dormi bateu outra vez, com menos força do que há bocadinho. Ainda me dói o joelho direito, mas não me incomoda muito. Esta manhã voltaremos ao Centro de Cultura Contemporânea, num antigo hospital para mulheres desonradas. É um edifício bonito. Hei-de voltar lá, contigo.
Olho para as minhas unhas, desfeadas de lhes roer as peles, secas pela acção da saliva. Penso no meu cabelo, enfraquecido de não poder deixar de passar a mão por ele. Vou sendo – vou-me transformando naquilo que é o resto do que faço. Trinta e dois anos não tarda nada. Menos sete do que tu, e mais antiga. Menos forte. Não mudará nada – em mim, como diria a poeta. É espantoso, como o céu se limpou desde ontem. Tocou o sino de uma igreja. O sol está ainda mais forte, terei que abrigar-me. Olho mais uma vez para as mãos e decido parar aqui.”

Um poema de História

(para o JH)

"Mesquita de Córdova"

Haviam sido os fustes de pequenos bosques
a recortarem-se no azul do céu,
ao cimo das colinas, ou à beira de água
espelhando-se nelas como a cristalina
de ninfas ondulância. O dardejar do tempo
e da cristandade os fulminou. Jaziam
tombados entre as ervas, como sexos
dormindo na revôlta grenha; ou, inda agudamente,
inúteis penetrando sem desejo
a macieza húmida das nuvens.
Róseos,
brancos, irisados, foram convocados
para a glória de Alá. De toda a parte vieram,
a rastros, dorso, em carros, convergindo
para a cidade branca, atravessando os rios,
as serranias áridas, as planícies pálidas;
e as chuvas lavavam-nos da poeira do tempo
e dos caminhos.
Um a um erguidos,
já de um a outro os arcos se dobravam,
tão curvamente ultrapassados, duplos,
na intensidade tensa de reuni-los
em floresta imensa, erguidos e coroados.
E de bosquetes para, aladas frondes,
serem dos deuses o repouso, ou de
nítidas cercas em triclínios calmos,
vieram concentrar-se na penumbra
em que o mihrab a um lado é uma estridência de ouro.
De novo um tecto é o que sustentam na viril
segurança para que são fustes. Mas um tecto só:
de toda a parte vieram, ruínas fulminadas,
suportes dispersos dos deuses e dos homens,
para alinhar-se múltiplos na escrita
marmórea e colunar da inefável glória
do nome que é um tecto horizontal
sobre o deserto humano, frio como as lages,
macio como a aragem que se enrosca neles,
cruel como a faísca que os derrubaria,
e ardente como o sol que amadurece
os laranjais do páteo.
Vieram e ficaram
floresta exacta.
Alá partiu, deixando a branca
cidade às moscas, à poeira, às torres de onde
dura de sinos se tornou a voz
do muezzin cantando à tarde.
Mas
alguém pode partir de uma tão rígida
viril floresta: deuses trazidos
e congregados para Sua glória?

(Escreveu isto Jorge de Sena em Araraquara, entre 7 e 8 de Janeiro de 1963, de acordo com a edição onde o poema foi incluído, da responsabilidade de Mécia de Sena: Poesia II, das Edições 70, 1988.)

O Mano anda a ver coisas:

Alessandro de Medicis por Pontormo, séc XVI (Museu Nacional de Arte Antiga, Lisboa)

Bill Pulman por David Lynch, séc XX (Lost Highway)

O que lhe chamou a atenção, além da expressão e da posição dos retratados e das semelhanças dos jogos de sombras, foi a coluna vertical (em ambas as imagens o extremo de uma parede), luminosa, do lado direito. Tem ainda outra intuiçao: "Acho que Pontormo é um anagrama de Lynch em cirílico arcaico, invertido. Se conseguir provar a minha teoria, digo-te".

Quando lhe agradeci a revelação, respondeu (afinal, não é assim tão merceeiro): "Por cada revelação, grátis uma ampliação."

"Notas para Esquecer"

(Foto: Luís Olival)

No final da representação mais recente, em Loulé. Os três actores em cena, fora de cena. Para não esquecer.

Pesadelos

O Reboliço adormeceu com a Tiaga enrolada sobre a sua barriga. Começa por atribuir a esse peso no estômago a noite inteira de pesadelos. Não se recorda sobre o que eram os sonhos maus, mas lembra-se de ter acordado a meio da noite, cansado do ritmo que fazia de um sonho único - e não necessariamente incomodativo - um pesadelo: mal terminava, voltava ao início e repetia-se; voltava ao início e repetia-se; voltava ao início e repetia-se. Nunca tal lhe acontecera. Ao almoço, comera massa de espirais. No dia anterior, caracóis. Seria?...

Caracolinhos

Chamem-lhe o que quiserem, mas o Reboliço gosta de caracóis. Dos pequeninos, dos grandes, das caracoletas, dos assim-assim. Bem cozidos, de alho e orégãos, é a morte deles! Criados nas canas do c'runchoso do moinho, escondidos entre as folhas de couve, colados a estragarem a tinta encarnada das portas e das janelas, recolhidos pelos dedos impiedosos da mãe. Gosta deles quando, como lhe conta a mãe, na humidade da noite fazem uma carreirinha brilhante da sua baba nas pedras da calçada que o pai dispôs em frente ao jardim. Bichos que hão-de ser retirados das casquinhas, com o cuidado de um palito ou dos picos de uma pita, enroladinhos para não se quebrar deles parte nenhuma, metidos sobre a língua, mastigados e engolidos. É limpinho.

Maio

"Atacar o Maio" significa comer alguma coisa antes de raiar o sol, no dia 1. O mais correcto é erguer-se a gente cedinho e meter à boca um bocado de pão. Mas o Reboliço é tramado e faz ao contrário, deita-se tarde no domingo - mesmo antes de ir dormir, como já é Maio e ainda não há sol, ataca um petisquinho!

Accomplishment

É uma palavra que normalmente se traduz por "sucesso". Mas há locuções mais aproximadas, ainda que menos elegantes, como "coisa cumprida", ou "trabalho feito". Esta noite, na Casa da Cultura de Loulé, mais uma vez sobe à cena (é que o palco é elevado...) Notas para Esquecer. Os actores estão cada vez melhores!

Dame Muriel

Sei, quase um mês depois, da morte de Muriel Spark. Ando desatenta, ou não se liga muito a esta escocesa simpática e ferrenha da boa escrita?

Olho Negro

Adicionei um link. Fica mesmo bem, junto ao do Telo. Coisas bonitas junto a coisas bonitas.

Continua o mano (chame-se-lhe parvo!...)

O Reboliço já tinha pensado deixar aqui um agradecimento público ao mano pelos momentos de inspiração para as Cartas. Não que ele o lesse - diz que nunca sabe o endereço, e que se aborrece de labirintar pelo Google à procura da página. Suspiro. Agora, isto:
"Olha, sabes, estive a pensar numa coisa... esta cena dos blogues podia dar uns dinheirinhos...
Eu vendia-te à linha. O que dizes?, e depois até podíamos fazer sociedade e crescer, mandar para outros blogues e assim..." (O Reboliço aprecia particularmente o "crescer". Gosta da ambição, tão característica do mano.)
"Pensa lá nisso, tenho muita inveja desses marmelos que passam os dias a olhar para o tecto a tentar encontrar maneira de ganhar uns cobres sem fazer nenhum... Se a coisa tivesse sucesso, eu podia passar a integrar esse clube!"
É justo.

O mano e os círculos infernais

O Reboliço sabe que, para assustar o mano, lhe basta dizer "Banco!" ou "Finanças!". Segundo ele, "no 5° círculo do inferno (ou outro) onde o Dante pôs uns gajos a assar e o Woody Allen pôs o tipo que inventou as divisórias de alumínio... 'tás a ver? Eu punha gajos das Finanças e cambada dessa por aí abaixo..."

1755

Para ver, porque dá gosto ver coisas muito bem feitas. Textos bons, actores bem dirigidos, encenação excelente, cenários pensados ao milímetro, música perfeita!

A caminho

Sair de casa para longe, de carro, implica quase sempre ir ao moinho. Quase sempre.

Weird...

Um livrito de Lowry que não conhecia.
(Aguardo que chegue.)

E se não escrevo?

Será por não ter nada para dizer? Há uns dias acordei a meio da noite - ralações. Agarrei num molho de folhas limpas e escrevi. Reli esta manhã e não me lembro de ter escrito aquilo, ainda que a letra seja a minha - o que me faz pensar que, na verdade, há coisas que têm de ser escritas, malgré moi même.

Há alturas em que o mundo parece muito injusto.

O Reboliço não é de ficar acabrunhado, metido em si quando lhe "entra uma paixão pelo organismo". Mas há dias em que, quando procura o riscozinho de luz entre o peso das cortinas, só desvela mais negrume. Faz então o que lhe soa mais sensato: põe a pata direita sobre a esquerda, as duas por baixo do focinho, deitado. Inspira fundo ao mesmo tempo que deixa cair as pálpebras e pensa: quando abrir os olhos, tudo estará mais leve. A alternativa seria gritar com alguém, dizer mal do mundo, espernear. Nada que lhe dê gosto - gritar com alguém, só se for para que se ouça de muito longe como é grande o amor que tem; dizer mal do mundo, só se for para se queixar de ser o mundo pequeno e curto; espernear, só se lhe fizerem cócegas na barriga...

(Estava no gabinete, entrou uma senhora que vem limpar o caixote do lixo e ver se há outras limpezas a fazer. Pedi-lhe que deitasse fora umas flores já secas da jarra, que o meu colega trouxera. Ofereceu-se para levar a jarra e despejar dela a água. Foi. Regressou com a jarra limpinha e um sorriso do mais largo. Há recompensas, também.)

Páscoa fora do moinho

Não terá sido a primeira vez, mas foi estranho porque a família estava quase toda junta. O Reboliço passou a Páscoa fora do moinho.
Aproveitou para se imiscuir nas tradições da terra onde esteve. A "Mãe Soberana", de Loulé, desce neste dia da sua igreja (há turistas que julgam que aquele santuário é um edifício da NASA, heheh!) para a cidade. Dali, só regressará duas semanas depois da Páscoa, em dia de Festa Grande.