Os poemas de Machado de Assis são "uma gracinha"

                      
                     As Ventoinhas

                                              (1863)

Com seus olhos vaganáus,

Bons de dar, bons de tolher.

Sá de Miranda

                              A mulher é um catavento,
                                      Vae ao vento,
                              Vae ao vento que soprar;
                              Como vae tambem ao vento
                                      Turbulento,
                              Turbulento e incerto o mar.

                              Sopra o sul: a ventoinha
                                      Volta azinha,
                              Volta azinha para o sul:
                              Vem taful: a cabecinha
                                      Volta azinha,
                              Volta azinha ao meu taful.

                              Quem lhe pozer confiança,
                                      De esperança,
                              De esperança mal está;
                              Nem desta sorte a esperança
                                      Confiança,
                              Confiança nos dará.

                              Valêra o mesmo na arêa
                                      Rija amêa,
                              Rija amêa construir;
                              Chega o mar e vae a amêa
                                      Com a arêa,
                              Com a arêa confundir.

                              Ouço dizer de umas fadas
                                      Que abraçadas,
                              Que abraçadas como irmãs,
                              Caçam almas descuidadas...
                                      Ah que fadas!
                              Ah que fadas tão villans!

                              Pois, como essas das balladas,
                                      Umas fadas,
                              Umas fadas d'entre nós,
                              Caçam, como nas balladas;
                                      E são fadas,
                              E são fadas de alma e voz.

                              É que - como o catavento,
                                      Vão ao vento,
                              Vão ao vento que lhes der;
                              Cedem três cousas ao vento:
                                      Catavento, agua e mulher.

 (Joaquim Maria Machado de Assis, Crysalidas, Crisálida, Belo Horizonte, 2000, pp. 85-86. 

Sumiu-se faz hoje cento e um anos. Só para não ter de escrever mais, o sacana...)

O Reboliço é um nefelibata (16)

(Foto das nuvens carregadas sobre as montanhas e os morros do Rio de Janeiro: Reboliço)

O Reboliço viaja com a rapidez do silêncio apático do taxista pelas vias de entrada na cidade: auto-estradas de três e quatro faixas, pavimento gasto e solavancos; tunéis escavados para chegar ao Oceano e à baía dos encantos. Dentro dos túneis, a escuridão transforma o cenário na sala de cinema por onde passam todos os géneros de filmes. Fora dos túneis, mesmo debaixo de nuvens espessas, não há filme que valha aos olhos. A extensão de paredes amontoadas sobre descarnadas paredes, com intervalos cariados de alumínio e gente sem blusa encostada aos umbrais, extensão, extensão, extensão interminável, cerca a baía dos prédios altos e lembra que o mundo das montras de pedras preciosas é rodeado de shantytowns à gargalhada. Pensa nisto tudo enquanto vê passar à esquerda e à direita os tijolos à mostra. Começa por pensar que são complexos habitacionais que abrigarão moradores futuros, mas desilude-se à velocidade a que trepida o crucifixo pendurado no espelho retrovisor do táxi. Aqueles muros alaranjados da falta de reboco e tinta, nalguns lugares com ornamentos feitos do tijolinho quebrado, são antigos, estão ali há muito tempo e albergam já cidadãos deste mundo. Pensa em shantytown, pensa em shantih, shantih, shantih. E, ser indefectível que se sente, pensa em jai guru deva ohm.

(A New Yorker de 5 de Outubro traz uma reportagem de John Lee Anderson sobre os gangs das favelas no Rio de Janeiro, com fotografias de João Pina. Num quiosque onde perguntei pela revista, diz-me um homem, reformado, não nascido na cidade mas que já fez muito por ela, para que ela seja melhor: "Ah, não tem jeito! Eu vi a matéria que eles passaram na televisão ontem, falando dessa tal nuiórka, e logo depois mostraram uma outra sobre um menino morto nos Estados Unidos, a violência, e tal. Não tem jeito mesmo: onde tem muita gente vivendo, vai esperar o quê?")

Deixas o cinema para quê?

Agnès Varda diz que deixa o cinema para se dedicar às artes plásticas. O Reboliço pensa: "A outras artes plásticas."

Os sabiás*

 

(Fotos do pai sabiá e dos filhotes sabiás,
nos poucos segundos em que a mãe deixou o ninho: Reboliço)
*(encomenda)

A pitanga

(Foto do fruto, quase vermelho: Reboliço)

Napoleão

O Reboliço saiu lançado do quarto para o corredor escuro, a caminho da cozinha e da janta. Nem dois passos, e truz! um pontapé numa coisa dura, que o pôs a ver as estrelas que as nuvens de chuva encobriam na cidade. "Raios," pensou. "Há-de ser um dos brinquedos do Nitchi." (É Nietzsche, o nome do cão daquela casa, mas a voz que sai dos donos quando o chamam diz assim.) Vai, pata magoada ante pata sã, acender a luz do corredor para ver o que chutou. Mal se ilumina a alcatifa, abre muito os olhos, inclina a cabeça para trás, incrédulo, aproxima-se de novo para ver melhor, agacha-se sobre o vulto do tamanho de uma bola de râguebi, e ouve atrás de si a voz da dona daquilo.

 (Fotos do Napoleão: Reboliço. Apesar do olhar ameaçador,  

a tartaruga de pata vermelha, ou jabuti-piranga, é plácida e respira devagarinho.)

"É a nossa tartaruga. Cremos que seja fêmea, mas lhe demos nome de macho. É Napoleão." O Reboliço toca-lhe na linda carapaça desenhada, afaga-lhe as patas carnudas, uma de cada lado da forma ovalóide, a confirmar que nada ficara quebrado, e passa a andar pela casa só de luzes acesas.

 (Foto do desconfiado do Nietzsche: Reboliço)

Moinhos na poesia (19)

Graças ao Cão do Vizinho António, o Reboliço conheceu a melodia que Michel Legrand criou para uma cena do filme The Thomas Crown Affair, com Steve McQueen e Faye Dunaway. Noel Harrison cantou-a na banda sonora e o tema, "The Windmills of Your Mind", haveria de render o Óscar de melhor canção original em 1969.

          Round, like a circle in a spiral,
          Like a wheel within a wheel
          Never ending or beginning
          On an ever spinning reel
          Like a snowball down a mountain
          Or a carnival balloon
          Like a carousel that's turning,
          Running rings around the moon
          Like a clock whose hands are sweeping
          Past the minutes of its face
          And the world is like an apple
          Whirling silently in space
          Like the circles that you find
          In the windmills of your mind.
 
          Like a tunnel that you follow
          To a tunnel of its own
          Down a hollow to a cavern
          Where the sun has never shone
          Like a door that keeps revolving
          In a half-forgotten dream
          Or the ripples from a pebble
          Someone tosses in a stream
          Like a clock whose hands are sweeping
          Past the minutes of its face
          And the world is like an apple
          Whirling silently in space
          Like the circles that you find
          In the windmills of your mind.

          Keys that jingle in your pocket,
          Words that jangle in your head
          Why did summer go so quickly?
          Was it something that you said?
          Lovers walk along the shore
          And leave their footprints in the sand
          Is the sound of distant drumming
          Just the fingers of your hand?
          Pictures hanging in a hallway
          And the fragment of a song
          Half-remembered names and faces,
          But to whom do they belong?
          When you knew that it was over,
          You were suddenly aware
          That the autumn leaves were turning
          To the colour of her hair.

          A circle in a spiral,
          A wheel within a wheel
          Never ending or beginning
          On an ever spinning reel 
          As the images unwind,
          Like the circles that you find 
          In the windmills of your mind.

Eddy Marnay compôs-lhe a letra francesa e passou a "Tous les Moulins de Mon Coeur", uma chanson toda romântica cantada, entre outros, por Frida Boccara.

          Comme une pierre que l'on jette
          Dans l'eau vive d'un ruisseau
          Et qui laisse derrière elle
          Des milliers de ronds dans l'eau
          Comme un manège de lune
          Avec ses chevaux d'étoiles
          Comme un anneau de Saturne,
          Un ballon de carnaval,
          Comme le chemin de ronde
          Que font sans cesse les heures
          Le voyage autour du monde
          D'un tournesol dans sa fleur
          Tu fais tourner de ton nom
          Tous les moulins de mon coeur.

          Comme un écheveau de laine
          Entre les mains d'un enfant
          Ou les mots d'une rengaine
          Pris dans les harpes du vent
          Comme un tourbillon de neige,
          Comme un vol de goélands,
          Sur des forêts de Norvège,
          Sur des moutons d'océan,
          Comme le chemin de ronde
          Que font sans cesse les heures
          Le voyage autour du monde
          D'un tournesol dans sa fleur
          Tu fais tourner de ton nom
          Tous les moulins de mon coeur.

          Ce jour-là près de la source
          Dieu sait ce que tu m'as dit
          Mais l'été finit sa course,
          L'oiseau tomba de son nid
          Et voilà que sur le sable
          Nos pas s'effacent déjà
          Et je suis seul à la table
          Qui résonne sous mes doigts
          Comme un tambourin qui pleure
          Sous les gouttes de la pluie
          Comme les chansons qui meurent
          Aussitôt qu'on les oublie
          Et les feuilles de l'automne
          Rencontrent des ciels moins bleus
          Et ton absence leur donne
          La couleur de tes cheveux.

          Comme une pierre que l'on jette
          Dans l'eau vive d'un ruisseau
          Et qui laisse derrière elle
          Des milliers de ronds dans l'eau
          Aux vents des quatre saisons,
          Tu fais tourner de ton nom
          Tous les moulins de mon coeur.

Quitute

O Reboliço acorda cedo, à primeira luz que a manhã dá. Cedo demais para sair, para fazer barulho, para descer ao café da manhã. Então, agarra num dos livros que encontra sobre o criado mudo e fica a ler. Ontem recebeu de presente - um presente que encomendara - A Cozinha da Alcobaça, volume com histórias e receitas de uma professora reformada, Laura Góes, que hoje dirige o que se chamaria um hôtel de charme, na Serra Fluminense. Abriu o livro pela manhãzinha, só para voltar a ganhar sono e somar uma hora ao sossego, mas em pouco tempo tinha percorrido metade das páginas. Sem ademanes nem floreados, a escrita vai directa ao assunto: comida. Por isso é tão fácil e mesmo as diferenças vocabulares se explicam todas por si só, desfeita mais meia frase ou meio parágrafo. Ou melhor, nem todas. A certa altura, a autora refere-se a uma sobrinha sua, "consagrada quituteira em São Paulo", e o Reboliço pensa que será alguma espécie de cozinheira afamada - mas "quituteira" é-lhe absoluta novidade. Nunca vira, ouvira, ou imaginara que existisse aquela sequência de sons com algum sentido. Desfaz depressa o mistério e percebe que se trata de uma espécie de fabricante de petiscos doces, alguém que se dedica aos amuse-bouches com que se entretém a vontade de comer. Mas só quando chega à etimologia se queda e regressa ao sono: parece que vem da palavra kitutu, que em língua quimbundo significa indigestão.

De cabeça para baixo

Ia o Reboliço na Viação Cometa, uma das empresas mais antigas do Brasil (assim como as Casas Bahia, onde trabalha, como empacotadeira, a "Mamã África" de Chico César), e deu-lhe para se lembrar do início do Outono. "Mas, que raios, aqui é o início da Primavera!"

Pusilânime

Como pode uma alma gigantesca como a deste enorme autor levantar-se sobre um uso tão frequente da palavra "pusilânime"?

Oh...

Lá se foi o juiz mais divertido de Boston Legal. Eis um poema escrito por ele, sobre pestanas:

          The eyelash is a friend to man.
          It lives to serve the eye.
          It fights the dirt and dust and grime,
          And keeps the eyeball dry.

Verde claro e amarelo deslavado

(Fotos do MASP e de um teatrinho no distrito da Consolação: Reboliço. Até agora, tem sido assim: a cidade a uma luz baça com o sol a rarear, a vegetação omnipresente, o betão, grades nas janelas até aos terceiros andares e às vezes acima do terceiro, tijolo pintado de cores inesperadas e portões de ferro, mais conspícuos ainda num dia inútil como o de hoje.)

Ressurreição

Ler um romance de Machado de Assis, mesmo que o seu primeiro e tosco, é um prazer largo. Encontrei uma edição escolar, de capa feiíssima, mas com o texto completo (notas a mais, claro) e as duas advertências do autor, uma à primeira edição, de 1872, e a segunda de 1905, já Machado escrevia que Ressurreição fazia parte da "primeira fase da minha vida literária". O bom do livro não é só a história - que prende, mesmo com os engulhos estilísticos e os engasgos românticos do início. Não é também só a primeira advertência, humílima e reveladora. O melhor de tudo é ver, como se fosse na carne do livro, os primeiros passos de um escritor maior: a sua coragem nas hesitações de estilo, a maneira como atira para a frase todas as dúvidas do trabalho, desde que seja para moldar uma personagem e fazer andar a intriga. O melhor de tudo é rir - rir do tosco da matéria, rir da ironia ainda descarada (no infeliz Félix) e rir da invenção.

A história está aqui, mas sem o que Machado escreveu a prefaciá-la. A meio da "Advertência da Primeira Edição", lê-se:
    
    A crítica desconfia sempre da modéstia dos prólogos, e tem razão. Geralmente são arrebiques de dama elegante, que se vê ou se crê bonita, e quer assim realçar as graças naturais. Eu fujo e benzo-me três vezes quando encaro alguns desses prefácios contritos e singelos, que trazem os olhos no pó da sua humildade, e o coração nos píncaros da sua ambição. Quem só lhes vê os olhos, e lhes diz verdade que amargue, arrisca-se a descair no conceito do autor, sem embargo da humildade que ele mesmo confessou, e da justiça que pediu.
    Ora pois, eu atrevo-me a dizer à boa e sisuda crítica, que este prólogo não se parece com esses prólogos. Venho apresentar-lhe um ensaio em gênero novo para mim, e desejo saber se alguma qualidade me chama para ele, ou se todas me faltam, - em cujo caso, como em outro campo já tenho trabalhado com alguma aprovação, a ele volverei esforços. O que eu peço à crítica vem a ser - intenção benévola, mas expressão franca e justa. Aplausos, quando os não fundamenta o mérito, afagam certamente o espírito, e dão algum verniz de celebridade: mas quem tem vontade de aprender e quer fazer alguma coisa, prefere a lição que melhora ao ruído que lisonjeia.

Assim.

"El vertedero"

(Foto de dois caixotes do lixo, limpinhos, nas traseiras de um hotel em São Paulo: Reboliço. Dedicada ao Isa, que enviou um contributo divertidíssimo para a BSO da cidade - "El Vertedero de São Paulo", de Astrud.  Os Morcheeba também têm uma cantiga, menos batida e com um poema mais down, inspirada na cidade. Assim como Fernanda Abreu, que a cantou em funk esgalhado e disse que

"No umbigo tropical

do atlas nacional

um santo desgarrado industrial

explode-implode

tudo que é clichê

no país do carnaval."

O Reboliço não anda atrás do lixo, mas farta-se de encontrar ametistas e outras jóias no meio da estrumeira.)

- Reboliço! Ó Reboliço, onde é que estás? Reboliçoooooo!
- Luca, que gritaria é essa? Estava aqui a dormir tão descansado. O que foi?
- É o Reboliço que não aparece, Petaner. Não sei onde se terá metido e queria entregar-lhe umas coisas: um passeio para ele mostrar a Mulher do Lado, uma cantiga para a Sem-Se-Ver ouvir e uma fotografia para ele entregar à Charlotte. Viste-o por aí?
- Não, não o vi. Vamos ter com o Sorna, pode ser que tenha passado pelo canto dele.
...
- Sorna, Sorna! Viste onde se meteu o Reboliço?
- Vi, ladrou a voz funda e meiga do cão grande - era uma baleia grandíssima, com quatro asas, duas maiores e duas mais pequenas. Fazia uma barulheira tão forte que escondi o focinho e tapei as orelhas com as patas. Depois não sei para que lado foram.
A Luca e o Petaner olharam um para o outro, abanaram as cabeças, deram cada um uma patadinha no lombo do Sorna, e viraram-lhe as costas, a correr para o lado da estrada.

É sal, Sol

 

(Foto: Reboliço, antes de passar a Procissão da Senhora da Agonia) 

O Reboliço fica a saber que o metro de Nova Iorque vai estar colorido com mosaicos cerâmicos desenhados por Sol LeWitt e feitos em Espanha - porque nos Estados Unidos, pasme-se, não se encontrou quem conseguisse as cores desejadas. Um painel já está montado na parede; faltam agora dois círculos para o chão, com rosas-dos-ventos. 

"Aí de onde estiveres, Sol," pensa o Reboliço, "põe os olhos no chão que pisou a Senhora da Agonia. Estão lá a rosa, o vento, as cores - e o sal da vida."

O deus que adoramos

Segundo Stanley Fish, é a curiosidade.

"Seja como for, espero que me perdoe se errei em escrever-lhe." (*)

(*) Mahatma Gandhi a Adolf Hitler a 1 de Setembro de 1939. Uma das cartas notáveis exibidas aqui.

Em leilão

O Reboliço já não se recorda há quanto tempo não ouvia a expressão. Era costume ouvi-la à avó, à mãe, a alguma das tias. Raramente a escutava na boca de um homem. As mulheres queixam-se mais de quando está tudo em leilão, uma balbúrdia.

O Reboliço sonhou com as torres. Estava uma bela tarde de Verão. Sentou-se numa das inúmeras cadeiras de PVC azuis com almofadas de cores diferentes, na praça do World Trade Center, e esperou entrarem os quinze ou vinte moços para dançar. A estrela da ocasião era Bill Shannon, também conhecido como "Crutchmaster", que estaria no palco entre os rapazes da francesa Compagnie Käfig. Nem sequer era grande admirador de breakdance, o Reboliço, mas estava ali perto e decidiu ficar. Não ficou surpreendido quando percebeu que os próprios companheiros de palco de Shannon se rendiam, boquiabertos, à sua versatilidade. Aquilo que nele era para ser fraqueza tornava-se, admiravelmente, no seu trunfo.

O Reboliço lembra-se desse dia, da praça ampla e de se sentir descansado perante aquela novidade.

Mesa de trabalho

(Foto da sala de trabalho de Teixeira de Pascoaes, São João de Gatão, Amarante: Reboliço)

Juntem-se todos...

... e abram os guarda-chuvas.

(O Reboliço lê num lado e noutro sobre a nova, maravilhosa, 
estrepitante caixa e pensa que, se é para se gastar dinheiro, 
talvez seja melhor investir noutra coisa. K.O..)

Prenda!

O Reboliço finca no chão as patas traseiras e dança de contente com a prenda de férias que ganhou do Mano e da Dona Angelita: uma primeira edição escocesa - mas em francês - de Letres de Mon Moulin. Tem uma introdução escrita por Charles Sarolea e foi preparada por Nelson, Éditeurs: 25, rue Denfert-Rochereau, Paris (e também "Londres, Édimbourg et New York"). Não tem data de impressão, mas é posterior a 1897, pois indica as datas do nascimento (1840) e da morte (exacto, 1897) do autor. No interior tem uma foto de Daudet com ar de pobre lunático ou pardal à chuva.

(Foto do bónus que vinha com a oferta, um postal de 

"The Old Windmill, Barrington (Rayner's Series)", 

dirigido a Miss Knowles, velha conhecida do Reboliço, a dizer

"[Dea]r Mary

I thought you would like to see the old

mill again Mr Cardo [?] wishes

to be remembered to you I

do hope you are keeping

very well + not working to [sic] 

hard, warmest love

from Mr Loia [?]":

Mano. 
O Mano diz "isto é altamente, o do 'not working too hard', 
há quantos anos é que as pessoas dizem umas 
às outras para não trabalharem demais?")

O Reboliço é um nefelibata (15)

"Shhhhhhhh," faz o Reboliço. "Deixa ouvir os pássaros." Olha para as águas do lago e lembra-se de narcisos alegres e de poetas que são nuvens.

(Foto da página onde se atreveu a garatujar uma versão do poema de 1804

que fosse compreensível ao Cão do Vizinho António, 

que se queixa de cada vez que vêm para aqui os ingleses: Reboliço)

Gostar de

O Reboliço perguntava-se quando teria começado a desaparecer o "de" da expressão "gostar de" sempre que é introduzida por uma relativa. Como em "Isso é que é um filme ø que eu gosto," que se vai ouvindo, parece-lhe, cada vez mais amiúde.
Estava entretido a interrogar-se e assoma-se-lhe à lembrança uma melodia da publicidade de há uns bons trinta anos. Era a uma marca portuguesa de jeans, mas o ritmo era o do ukelele* das pradarias do Oeste americano. Na letra, insidiosa, lá estava a muito bem posta expressão truncada:

"ol' time washing 

- blue jeans, mas já com aquele azul que a gente gosta 

e que só a lavagem dos bons velhos tempos dava: 

agora é só vestir, nem é preciso lavar, 

porque esses jeans já vêm com o azul que a gente gosta."

Quando comenta o assunto com a Luca, a doida ri-se e diz-lhe, enquanto destrói à dentada uma alfarroba esquecida, que isso é que eram cantigas. 
*Como o do esgalhadíssimo "Diamond Joe".

O Reboliço é um nefelibata (14)

Além de gostar de olhar pela janela da sala e ver as nuvens, ou de olhar para elas enquanto corre na praia ou elas correm quando o céu passa pelo retrovisor do carro, o Reboliço também as aprecia nas fotografias de outros blogues.

Desorientado

O Reboliço lê a notícia e ri-se com os dentes todos. Vai ser um lindo serviço, conduzir com as indicações do amigo Bob Dylan. Ó, se vai.

"Quem abala de Viana

Leva no peito a Agonia,

O Lima a correr no sangue,

Nos olhos Santa Luzia"

Dia 4

- Ils sont fous, ces Vianois!
- Tens razão, Idéfix. Eu cá, que sou um cão da moirama, já me convenci disso. São doidos, não dormem, têm pulsos de ferro e pés como o aço. Uns doidos, doidos varridos. Hoje hão-de ficar até às tantas a ver o fogo sobre o Lima. Chamam-lhe serenata.

Dia 3

O Reboliço rebola-se a rir com os Bombos de Baião a tocar a "Tia Anica de Loulé", seguida de um corridinho bem mandado!

Dia 2

(Foto da Revista dos Bombos na Praça da República: Reboliço,

bicho de pouca bulha mas com grande respeito por rituais.)

Dia 1

(Fotos da manhã, antes da festa:
Reboliço, de focinho no ar, distraído pelos guindastes,
e de focinho no chão, a passar nas ruas com cuidado
para não pisar os enfeites de sal colorido.)

(Foto da saída ao mar da procissão da Senhora da Agonia:
Reboliço, de focinho meio no ar, distraído pelas nuvens.)

Dia Mundial da Fotografia

(Foto, de telemóvel: Reboliço, no Ancão.)

Tanta tinta

.............Ah! menina tonta,
.............toda suja de tinta
.............mal o sol desponta!

.............(Sentou-se na ponte,
.............muito desatenta…
.............E agora se espanta:
.............Quem é que a ponte pinta
.............com tanta tinta?…)

.............A ponte aponta
.............e se desaponta.
.............A tontinha tenta
.............limpar a tinta,
.............ponto por ponto
.............e pinta por pinta…

.............Ah! menina tonta!
.............Não viu a tinta da ponte!

(O Reboliço lembra-se de saber de cor, de ler num livro da Escola Primária, este poema da Cecília Meireles, mas sem os dois versos que abrem a terceira estrofe. Ou é traição da sua memória, ou pensa que talvez aquela sintaxe contrariasse demasiado a norma do português europeu para aparecer num manual escolar. Seja como for, na mesma leva, recorda-se de versos sobre uma bailarina e apercebe-se que são também da Cecília, da colectânea que editou em 1964, Ou Isto ou Aquilo - que, a propósito, era também o título de um dos poemas cantado por Eugénia Melo e Castro, parece-lhe, num programa infantil que passava na televisão portuguesa. Nada sobre esta interpretação nem este programa na net, mas entre as orelhas atentas do Reboliço ainda soam os acordes balançados da cantiga.)

Das bandas desenhadas

As notícias que vêm dos lados do José Carlos Fernandes são sempre boas. Desta vez, faz saber de um blogue "para mostrar trabalhos que de outra forma dificilmente teriam visibilidade fora do seu âmbito original de publicação, para levantar o véu sobre alguns livros 'em construção' e para dar conta da apresentação de livros e da presença em exposições, festivais de BD e livrarias." É no Sindicato da Caixa Preta e tem links para três filmes adaptados de obras de JCF e tudo.

How much wood would a woodchuck chuck if a woodchuck could chuck wood?

O Reboliço pensa: "Não me venham com os oculinhos da Janis nem com o lencinho na cabeça do Hendrix. Cool a sério, freak a valer era a indumentária do Alan Wilson: camisa castanha de cornucópias-ou-lá-o-que-é e calças de bombazine cor de mel."
Começou faz hoje quarenta anos, e há quase trinta e nove escaparam-se estes três: o Wilson a 3 de Setembro, o Hendrix a 18 do mesmo mês e a Joplin a 4 de Outubro. Não foi do que traziam vestido nem do que tocaram no festival. Tocou-lhes a eles.

The greatest hobo

O Reboliço já suspeitava que o Bob Dylan era amigo. Com esta história, sente-o ainda mais próximo.

Florestas

Entretido com descrições de beira-lagos na Finlândia, o Reboliço foi dar a um guia de florestas. É quase tão bom como andar por caminhos de verdade, atapetados de caruma e com um tecto de barulhos de bichos, a cheirar cada tronco de árvore e a dormitar nas sombras frescas dos arbustos.

Numa praia ensolarada

(Foto: Reboliço, há anos, de pernas a doer
depois do exercício de fazer o caracol de areia
com a Mana, a Tatita e a A.P. - obrigada!)

"Conchas, pedrinhas"

"ir procurar pedacinhos verticais e montras de objectos escolhidos, de cores e formas especiais, olhando por um balde com fundo de vidro, para os pés, com cuidado para não escorregar no meio de um plano grande com uma linha distante, alta, de horizonte.

e água"

(Fotos: Reboliço na Praia dos Salmões, que a Mana diz que é como uma
Cordoama em pequenino. Legenda: Mano)

Chamar os bois pelos nomes

"Without the power to order and name life, a person simply does not know how to live in the world, how to understand it. How to tell the carrot from the cat — which to grate and which to pet?"

(Que é como quem diz, à maneira de Oliver Sacks, que se um gajo não souber ordenar e dar nomes às coisas da vida, como é que vai saber viver neste mundo e compreendê-lo? Anda, anda, acaba a confundir garrotes com gatos, sem saber qual há-de desatar e a qual há-de fazer festinhas.)

Escritos à mão

Bom seria que também o Cesário e o Pessanha estivessem assim guardados, à vista de toda a gente.
Adenda, em 1 de Outubro: algum Pessanha já está. Aqui.

O Reboliço é um nefelibata (13)

(Foto das nuvens no charco: Reboliço na Praia dos Salmões. Entre as pedras grandes, seixos rolados e pedrinhas, vai pondo pata atrás de pata. De vez em quando, molhada uma, sacode-a depressa, de frio. Mas os charcos que as rochas recolhem sempre estão menos gelados, assim quietos, do que o mar que as ondas atiram para a areia. A praia está um sossego, sem quase ninguém, nem o vento faz barulho: só se lhe vêem as rugas paralelas, exactas, nos lugares onde a areia não tem nada que a empate. Muito, muito em cima, as nuvens são mal uns farrapinhos, umas sobras de céu branco. Caramujos, cascas inteiras de ouriços-do-mar, lapas, folhas largas, folhinhas esponjosas e pesadas dentro da água, verdes, arroxeadas, azuis - juntam-se ao ruído muito próximo, baixinho, que fazem os charcos devagar, e ao cheiro à maresia.)

Ampelografia

O Reboliço lambe os beiços, fecha os olhos, e saboreia na memória o pão-de-ló molhado em Malmsey. Por mais que lhe ensinem nomes e tipos de castas, não ganha com saber isso nada comparável ao gosto quente, fluído e ensopado do vinho nos ovos de Margaride. Mais intenso ainda na tarde ensolarada de um quintal em pedra e relva e risos largos.

(Foto: Reboliço, a pensar em tudo isto ainda com olhos fechados na casa em silêncio.
Da varanda ouvem-se desde cedo, desde a noite, os foguetes na freguesia em festa,
os poucos carros do domingo e, agora, o piar feio das gaivotas
e um recado atirado para o lado de lá do Jardim Público:
"Olha - se fores a casa, tira o frango. Tira o frango para fora.")

Oh...

Companheiros de latidos

Há uma espécie de felicidade que se mede em milhas. Ou, pensa o Reboliço, nuns pouquinhos metros, que levam de um extremo ao outro de um corredor.

O Figo

(Foto do Figo a atravessar a rua da loja para o Jardim: Reboliço)

- Esse que aí está chamam-lhe Figo. Não é meu, e é um gato de que não gosto. Não lhe faça festas, que nunca se sabe se não se volta contra si. Já me chegou a fazer sangue a arranhar-me por cima da roupa, veja bem. É mau. Tem comida em casa, mas vem comer a daqui, da minha gata. A minha é aquela ali, chama-se só Gata. Não é má, mas é feiinha. A mãe dela, sim, que está em casa. Essa é mais bonita, não tem aquele focinho preto. Tem as cores assim mais bem distribuídas. O Figo não é bonito nem feio. É um gato capado que anda aí.

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Há coisas absurdas e muito erradas, mas quase comuns, habituais. Quando sabe de casos de plágio, o Reboliço entristece-se - não tanto (talvez) pelas vítimas do plágio, quanto (será?) pelos seus perpetradores. Já tentou convencer-se de que a probreza de espírito é lá com cada um, mas, como há tanto povo no mundo e a canzoada é ruidosa, a indiferença é-lhe difícil. Decide que o melhor a fazer é continuar a olhar para as obras o mais directamente possível, o mais próximo do lugar e das pessoas que as fizeram existir, para estar mais certo de que as conhece e, por aí, as poder com mais justeza, reconhecer. Ver assim as coisas que fazem o Cunhadão e o Otelo, por exemplo:

"Vai-te embora, mês de Agosto!"

(Foto: Reboliço, estirado, em Paçô.)