"Como uma cidade que não desistisse de mim"

À Fernanda Dias

Vejo-me de mãos nos bolsos. As ruas impressas no

Manhattan Street Walker distinguem-se da calçada
debaixo dos meus pés

só

porque são coloridas. As pedras, os tijolos das

paredes em Washington Mews, vidro que as

portas refletem, o céu, chão enquanto ando, tudo

neve e fumo, cinza branco. Nevou.

Lembro-me: nunca visitei a estátua da Liberdade, vejo-a

de longe, no jardim de Battery. Os esquilos

são pequenas esculturas em metal. Escrevi o meu nome na

neve, um monte que cobria uma pedra.

Estendo roupa numa varanda larga, um pátio de onde vejo a

ponte de Brooklyn; a única varanda que tem

roupa estendida, em todo o Financial District.

Quando o vento consegue soprar entre os edifícios, é

uma cena campestre. Ordet junto ao Pier 17.

(AIS, Cão Celeste, 12, março de 2018, p. 25)

Ano do Cão

Una puerta se abre y en una latitud
diferente otra viene a cerrarse.
Porque no hay ordenado universo
en que sea posible negar tal ley
y quede alguna acción desatendida.
Porque no corre ningún hombre
sin que los árboles se curven.
Y lo que perdí vendrá a saludarme.
Es una cuestión de paciencia y matemática.

Esperanza López Parada, Los tres días, Pre-Textos, Valencia, 1994.

(O Reboliço late, grato, à amiga Fernanda Dias.)

"casa fechada"

depois, de uma caixa de laca tiraste retratos
amarelecidos, tua mãe, de cabaia, numa festa,
os tios viajados, sorridentes,
num país invernoso, com chapéus.

passeios de domingo, tua avó contigo ao colo,
solenes casamentos, parentes de nomes esquecidos,
com folhos  laços a multidão das primas.

nas paredes da casa tantos anos fechada
fenece o papel ingénuo com grinaldas –
brinquedos, a espada do bisavô, o copo de prata,
o travesseiro de faiança, tudo me mostras.

como num sonho choro com as pontas dos dedos,
inventariando o teu bazar de mágoa.

(Fernanda Dias, Rio de Erhu, Fábrica de Livros, p. 30.)

Moinhos na Poesia (69)

C. V.

A madrinha lia em voz alta, aos serões,

“A Toutinegra do Moinho”. Lágrimas furtivas

deslizavam nas faces das meninas.

No cache-pot pintado com lírios Arte-Nova

murchavam os lilases do quintal.

Quando nos anos sessenta emigrei,

descobri que afinal “La Fauvette du Moulin”,

de Emile Richebourg, cantava noutros prados

longe dos moinhos do Guadiana.

A infância refugiada nos cadernos,

a casa vendida, os lilases-da-Pérsia decepados –

fizeram prédios feiíssimos e caros no quintal

e as meninas da casa que restaram

estão agora nos retratos sempre lindas

e os moinhos para sempre submersos.

(O Reboliço agradece muito à Fernanda Dias, autora destes versos,

que lhos deu como se fossem "uma papoula ou um malmequer".)