Ontem foi o primeiro dia de três dedicados a discutir questões de teologia (e) política na Idade Média. A primeira comunicação foi de Richard Harrison, uma espécie de tornado à vida, depois de um ataque de coração que praticamente o levou. Custa-me ainda crer no fulminante desse ataque, depois de o ver tão capaz e tão vivo ali a discursar, a discorrer com a clareza e a claridade dos iluminados geniais, sobre Dante, repúblicas, imperialismo político e religioso e as lições que podemos tirar para o presente de um passado cheio de ensinamentos. Só esta manhã lhe agradeci de voz viva pelo que disse e pelo modo como o disse.
Houve mais gente clara ao longo do dia longo, do dia que haveria de me deixar quase esgotada. Digo quase esgotada porque, no final, a perspectiva de ainda ter mais umas duas horas de discussão filosófica, desta feita sobre o pensamento de Pascal, começava a pesar-me. A única razão por que acabei por ir à reunião semanal do Grupo de Leitura de Filosofia foi que seria apresentada por Michel Serres, numa oportunidade que me pareceu imperdível de ouvir um especialista a falar sobre Pascal. Aconteceu, então, aquilo que só os génios conseguem causar (já sei, é a terceira ou quarta vez que uso "génio"... mas génios são génios, nada a fazer...) - às primeiras palavras de Serres, senti-me como se estivesse a despertar naquele momento; o cansaço foi-se, abria-se outra vez o céu de um conhecimento novo, de uma perspectiva brilhante e linda. Serres é um homem daqueles que não se esquece. Fez com que entendesse tão distintamente a razão de Pascal, as dúvidas, a grande transformação de um mundo noutro, de uma visão do Homem noutra, diferente, aquela em que hoje me reconheço. Diria, escreveria mais, se não soubesse serem diminutas estas palavras com que agora registo o que ontem ouvi.
Deixo de Serres duas "anedoctes", episódios, "fait-divers". Uma, contada por ele, revela bem a sua humildade e o génio humano (sim, está bem); contou-a na sequência de não saber a resposta a uma pergunta que lhe fizeram. Disse que uma vez um pequeno neto seu, chamado Raphaël, lhe pediu "Pépé, récite-moi le Pokemon". Responde-lhe o avô (coitado...), "Je peut te réciter la table des elements chimiques, par coeur, certains poèmes, mais pas - je suis désolé... - pas le Pokemon". É quando o puto lhe retorque "Voila, Pépé, tu ne sais pas tout!"
Segundo episódio: depois de o Sepp ter insistido por duas vezes que havia na sala uma portuguesa (éramos quarenta criaturas a ouvir o Professor), achei que deveria fazer uma pergunta a Serres. Era uma maneira de lhe mostrar gratidão e respeito. Dei o melhor que soube (perguntei-lhe pela teoria do equilíbrio e por se haveria em Pascal lições sobre harmonia musical, enfim...) e ele deu-me a resposta que também pôde (que a teoria do equilíbrio tinha sofrido evoluções históricas extraordinárias, desde Aristóteles, que "equilíbrio" em Pascal não significa necessariamente harmonia, entre o que mais não cabe aqui nem agora). Já fora da sala, dirigi-me a ele para o cumprimentar e agradecer-lhe o que ouvira. Agarrou a minha cabeça entre as suas mãos (tem as mãos grandes e cheias de rugas, mas muito macias) e beijou-me a testa. Ria e dizia-me "C'est toi la portugaise! Merci!, Merci!" Depois disse-me que estivera em Lisboa três semanas antes, que aquela cidade o animava como nenhuma outra. Eu estava ali e era como Lisboa. Depois de aquele homem me ter feito sentir como uma formiguinha a contemplar a pirâmide de Gizé.
