Raridades

As raridades, pensa o Reboliço, são aves raras. Raras de avistar, raras de ver, raras de caçar com os olhinhos que piscoteiam com a luz da Primavera temporã. Sai de casa, Reboliço: vai para a Ria, vai para o Ludo. Vai caminhar, patinhas nuas no fresco da areia, as orelhas cheias do sandeado ruído dos grãos a entranharem-se nos dedos.